THE AFTERMATH » fred weasley

16 | trümmerfeld.

02. Mai 1998

Sie hatten diese eine Sekunde.

Der Raum der Wünsche.

Danach kehrte der metallische Geschmack nach Blut zurück.

George stieß Fred aus der Schusslinie eines Todessers, der plötzlich von der anderen Seite durch die Mauer brach.

„Geht hin!", rief er und blockte den Zauber mit einem Schutzwall ab. „Geht, wir halten das hier!"

Corben zog Logan hoch, sie drehte sich um: „Sicher?"

Rob schrie: „Expulso!" und duckte sich mit George hinter den Stein, als der Rest der Hofwand in den Himmel flog. „Klar! Alles im Griff."

Logan hätte ihm gerne geglaubt. Doch dafür blieb nicht die Zeit. Denn die Schreie, die aus dem Schloss drangen, schickten ihr die Kälte ins Mark.

Also huschten sie die Schlosswand entlang. Fred voraus, peitschte ihnen den Weg frei. Corben deckte ihren Rücken. Sie bogen scharf rechts in den Hof ab, dann ins Voyer - Protego, Stupor!

Sie schockten einen Todesser, der ihnen entgegenkam, stolperten die Haupttreppen hinauf, Luna Lovegood schmiss einem Todesser beißende Bucheinbände hinterher, sie wichen aus.

Gemeinsam sprangen sie die Stufen entlang, Lichtblitze zuckten aus den Korridoren über ihnen, unter ihnen und hinter ihnen; machten die Schwerkraft zur einzigen Wirklichkeit, tauchten die Bilderrahmen in ein gleißendes Feuerwerk. Splitterndes Glas, Logan schmeckte ihre eigene Galle, in ihren Schläfen pulsierte Adrenalin.

Das ganze Schloss stand in Flammen. Und selbst wenn etwas nicht brannte, blitzten fehlgeleitete Flüche wie Feuer von den Portraits.

Gemeinsam sprangen sie auf einen Treppenvorsprung, der sich just in diesem Moment drehte – Logan trat ins Leere. Fred griff sie am Arm, bevor sie durch die Stolperfalle sackte.

„Hey!" Lachend hievte er sie ans Geländer zurück. „Aufpassen."

Logan feixte. In Freds Augen spiegelte sich nicht mehr das berstende Schutzschild, stattdessen das Wummern der Flüche. Für einen Moment war Logan sich trotz aller Abstrusität um sie herum sicher, dass die Welt so gehörte: Weil sie in Fred Weasleys Grinsen starrte, mochte es noch so rußig sein.

Dann dockte die Treppe an und Logan scheuerte den Schmutz von ihrem Kinn.

„Pass du zuerst auf", gab sie zurück und Fred lachte, bevor Corben ihnen voran in den Korridor stob.

Im fünften Stockwerk roch es nach emporgestiegenem Fluchqualm, kohlendem Zauberstabholz, als hätte jemand Silvesterraketen gezündet und Mobiliar verbrannt. Die Rufe aus den untersten Stockwerken waren fern, aber irgendwo die Gänge entlang donnerten auch von hier vereinzelte Kämpfe. Sie würden quer durch die Schlossebene müssen.

Corben eilte voran.

„Wo hast du Harry zuletzt gesehen?", fragte Logan und hastete ihm nach.

„Am Fußende des Ravenclawturms. Aber der steht in Flammen. Wir sollten –"

Er blockte; krallte seine Finger in Freds Schulter.

Drei duellierende Zauberer versperrten ihnen den Weg. Corben zog Logan zurück: „Hier rum."

Sie rannten den Gang in die andere Richtung hinab. Sie mussten über den Ostflügel zum Raum der Wünsche gelangen. Also duckten sie sich unter der umgestoßenen Statue einer Hexe hindurch, sprinteten die Flure entlang, bogen ums Eck zu einer Wendeltreppe –

„Protego!"

Logan war die einzige, die rechtzeitig reagierte. Ein riesiger Schwall keifender Flammen schoss über das Geländer und prallte mit einem dröhnenden Vibrieren an der Schutzkuppel ab. Corben krachte gegen den Steinweiher, Fred rutschte um die Ecke.