Breath Mints / Battle Scars | Dramione

Capítulo 23.

7 de dezembro de 1998

Diário,

Inconstante é uma boa palavra.

Com apenas quatro sílabas, de alguma forma captura o quão absolutamente voláteis as pessoas são. Independentes. Não confiáveis. É uma palavrinha patética – até soa patética e é tão apropriada. As pessoas são inconstantes. Tudo é inconstante. Cada aspecto da minha vida.

Até eu sou. Estou certo disso.

Mas se você realmente pensar sobre isso, esperar que todos sejam inconstantes os torna nada inconstantes. Posso contar com a falta de confiabilidade deles. Contramedidas.

Sim, pode não parecer muito, mas me traz conforto.

Eu gosto de saber o que esperar, porra uma vez na minha vida, e neste ponto eu posso esperar confortavelmente ter o tapete puxado debaixo de mim em todas as oportunidades.

Pergunta: "Se você pudesse mudar uma escolha que fez no ano passado, qual seria?"

Quase fácil demais. Meu apelo. Mamãe insistiu nisso, mas se eu pudesse voltar, me declararia culpado e aceitaria todas as acusações iniciais.

Azkaban parece um paraíso solitário.

Draco

12 de dezembro de 1998

Mais de uma semana.

Mais de uma semana e eles não trocaram uma palavra. Não trocaram nem um olhar completo ou compartilharam os mesmos três metros de ar. Ele não apenas faltou à maioria das aulas que eles têm juntos, mas nas raras ocasiões em que aparecia, é como se acreditasse que o machucaria fisicamente olhar para qualquer lugar perto da direção dela.

Ela se envolve na crença de que o que sente é pouco mais do que irritação. Aborrecimento. Exasperação por ele estar se comportando como um típico garoto infantil nessa situação, quando ela se orgulha de repelir garotos típicos e infantis.

Exceto por baixo de tudo isso, ela sabe o que sente.

Desprezada. Ferida. Usada.

E também provou estar certa, e ela abomina provar que está certa em situações como esta. Mas havia aquela vozinha em sua cabeça o tempo todo, tocando seus pequenos alarmes e incomodando seu caminho através dos recessos escuros de sua mente, dizendo a ela que Malfoy estava fadado a fazer isso.

Não apenas fadado.

Quase necessário.

Tudo o que ela sabia sobre sua antiga natureza teria praticamente exigido que ele fizesse isso, e ainda... é só isso.

Sua velha natureza. Ela tinha certeza, ficando cada vez mais positiva a cada dia nas últimas semanas, que sua velha natureza estava morrendo. Dando lugar a algo novo e, finalmente, mais.

Mas talvez, depois de tudo, a única constante com Malfoy seja sua imprevisibilidade.

E noventa e cinco por cento dela não previram isso.

Ela desperdiçou. Ela desperdiçou.

Tudo o que ela confessou a Ginny em uma névoa bêbada parece infantil e embaraçoso agora.

Que desperdício.

— Hermione, seu chá, — diz Luna calmamente, em seu jeito, e Hermione olha para baixo para encontrá-lo fervendo em sua xícara delicada.

Ela se livra da raiva e as bolhas diminuem. Ginny a está observando cuidadosamente quando ela olha para cima, uma pergunta em seus olhos, mas Hermione se cala rapidamente, forçando um sorriso para Luna.