𝐌𝐎𝐍 𝐀𝐌𝐎𝐔𝐑 - 𝗮𝗻𝘁𝗵𝗼𝗻𝘆 𝗯𝗿𝗶𝗱𝗴𝗲𝗿𝘁𝗼𝗻

<< 𝟐𝟖 >>

Queridos lectores, el amor es un enigma que nunca deja de sorprendernos. Los rumores de una propuesta de matrimonio están en el aire, pero la reacción esperada no siempre se materializa. ¿Podría ser que los corazones a veces no saben lo que realmente desean? Solo el tiempo revelará la verdad de estos sentimientos ocultos.

REVISTA DE SOCIEDAD DE LADY WHISTLEDOWN

2 de mayo de 1814

Avenue Montaigne, 6

París

15 de abril de 1802

Querido duque de Hastings,

He recibido su última misiva y he notado que ha seguido mis consejos. Ha obrado con acierto, pues era lo que más le convenía.

En cuanto a lo que me ha mencionado sobre sus sombríos comentarios acerca de desear su propia muerte, no se inquiete demasiado. Béatrice siempre ha tenido esa tendencia, la cual se acentuó tras el fallecimiento de su primer marido e hijo. No sé si alguna vez lo superó, pero aunque lo haya hecho, siempre ha encontrado motivos para expresar tales pensamientos. No le preste demasiada atención.

Con afecto y consideración,

Jósephinne

Tocaron a la puerta de su habitación. Annette, en el suelo apoyada en su cama con los ojos perdidos en la carta apenas reaccionó.

—Adelante—murmuró, su voz apenas un susurro.

La puerta se abrió lentamente, revelando a Simon. Él entró con cautela y cerró la puerta tras de sí con un suave clic.

—Daphne me ha dicho que querías verme—dijo, observando con atención el rostro abatido de su hermana.

Annette asintió lentamente, sus ojos brillaban con una tristeza profunda.

—¿Estás bien?—preguntó Simon, preocupado al ver la cara mustia de Annette. Se acercó y se sentó a su lado en el suelo, notando la tensión en su postura.

Ella se encogió de hombros, evitando su mirada.

—¿Es por Sinclair?—insistió Simon, colocando una mano reconfortante sobre su hombro—. ¿Ha pasado algo?

Annette negó con la cabeza, apretando los labios.

—Es por esto—respondió finalmente, entregándole las dos cartas que había leído esa misma tarde.

Durante dos minutos, el único sonido en la habitación fue el de sus respiraciones, mientras Simon leía en silencio. Finalmente, alzó la mirada con el ceño fruncido.

—¿Es tu tía la que escribió esto?—preguntó.

—Sí—afirmó Annette—. No sé qué le dijo padre para que mi tía respondiera eso.

—Sabiendo cómo era padre, falacias—farfulló Simon, apretando los labios en una línea dura.

—Pero Simon, ya no es solo eso—continuó Annette, su voz temblorosa—, en la segunda carta mi tía dice que ha actuado con acierto, eso qué quiere decir, ¡¿que la agredió?!—preguntó horrorizada, sus ojos llenos de lágrimas.

—Seguramente—comentó Simon, su expresión apenada por el dolor de su hermana.

Annette suspiró, su cuerpo se hundió un poco más en el suelo.

—Realmente no sé ni por qué me sorprendo, si me lo hizo a mí, ¿cómo no se lo iba a hacer a mi madre?—dijo, su voz apenas un susurro.

Su padre, si realmente merecía que lo llamara así, la había agredido hasta por la cosa más estúpida, un día, con doce años, estaba jugando con una pelota que Colín le había dejado, sin querer la pelota acabó en su despacho, él al verlo, le gritó y eso acabó desencadenando a darle una bofetada.