Не Шутите...

Не шутите со смертью

  Не за­думы­ва­ясь о жиз­ни, нель­зя по­нять её цен­ности. И так же со смертью. Не поз­нав го­ря ут­ра­ты, нель­зя бро­сать бес­печные сло­ва об этой ста­рухе с ко­сой. И ма­ло кто ви­дел её кос­тля­вую ру­ку, сжи­ма­ющую по­чер­невший от ста­рос­ти серп, на­кину­тый на го­лову чёр­ный ка­пюшон и сам плащ, что чер­нее но­чи. Ма­ло кто чувс­тво­вал
за­пах по­лураз­ло­жив­шей­ся че­лове­чины, хо­лод­ный страх, из-за ко­торо­го по спи­не про­бега­ли му­раш­ки, зас­тавляя сжать­ся в ко­мок и за­бить­ся в са­мый свет­лый угол душ­ной ком­на­ты. Вы­мали­вать про­щения у Выс­ше­го, ти­хо всхли­пывать и да­вить­ся под­ка­тыва­ющей от ужа­са тош­но­той. Чувс­тво­вать на се­бе прон­за­ющий взгляд дав­но
пус­тых глаз­ниц кос­тля­вой и бе­гать взгля­дом по ком­на­те, с за­мира­ющим сер­дцем ожи­дая уви­деть тём­ный си­лу­эт с ос­трым сер­пом. А по­том ти­хо ры­дая в уг­лу, ждать то­го ча­са, ког­да бе­зумие возь­мёт верх и доб­ро­воль­но сдать­ся ей. Но ни­ког­да не зна­ешь сво­ей ко­неч­ной ос­та­нов­ки. А ес­ли столь страш­ное зна­ние по­сели­лось в мыс­лях, то ос­та­ет­ся толь­ко без­на­дёж­ность. Этот гус­той ту­ман от­ча­яния оку­тыва­ет сра­зу, пог­ло­щая всё. И да­же са­мые прек­расные узы на све­те не мо­гут ос­та­новить кос­тля­вую.
      Лю­си дёр­ну­лась, в на­деж­де ос­во­бодить ру­ку. Ве­рёв­ка уже на­тёр­ла чувс­тви­тель­ное за­пястье, на ко­тором кра­сова­лась крас­ная по­лоса. Спи­на за­тек­ла, в гор­ле пе­ресох­ло. Неп­ри­ят­но. Ей бы­ло не­удоб­но ос­та­вать­ся в та­ком по­ложе­нии нес­коль­ко ча­сов. А эти из­верги, ко­торых она счи­тала сво­ей семь­ёй, прос­то при­вяза­ли её к
сту­лу, на­де­ясь на по­нима­ние?! Вот же глу­пые! Опять дёр­ну­лась. В от­вет по те­лу гру­бо прош­лась боль. Хруст сво­их же кос­тей зас­та­вил скор­чить­ся на сту­ле. Как же дос­та­ло! От­ку­да та­кая бес­по­мощ­ность? Сла­бая, сла­бая Хар­тфи­лия! И это зак­ли­натель­ни­ца, ко­торая одо­лела Ша­кала? Нет, сей­час она да­леко. Где-то в тём­ном
угол­ке соз­на­ния, ку­да ни ра­зу не дос­та­вали лу­чи её пер­со­наль­но­го сол­нца. В каж­дом есть ку­сочек ть­мы, но не каж­дый рас­кры­ва­ет его. А он бы сей­час при­годил­ся, этот ма­лень­кий ку­сочек ть­мы. Нем­но­го си­лы и вот она — же­лан­ная сво­бода! И не прос­то сво­бода в ре­аль­нос­ти, ма­тери­аль­ном ми­ре, а нас­то­ящая сво­бода — по ту
сто­рону за­весы, где сей­час ро­дите­ли. Та сто­рона ма­нила, зва­ла к се­бе ми­ловид­ную зак­ли­натель­ни­цу, ко­торая об­сы­пала прок­ля­ти­ями свою не­ког­да лю­бимую гиль­дию. Эта тя­га к смер­ти, что по­сели­лась в по­мут­невшем ра­зуме, по­яви­лась из-за ве­дения Чар­ли… Ве­дение о смер­ти… Се­год­ня Лю­си Хар­тфи­лия ум­рёт.
      «Что та­кое смерть?» — спро­сила од­нажды ма­лыш­ка Хар­тфи­лия у ма­тери, а та ни­чего не от­ве­тила. «Ра­но» — по­дума­ла Лей­ла, улы­ба­ясь ма­лень­кой доч­ке. Ну не рас­ска­зывать же ре­бён­ку о кри­ке ду­ши, сле­зах и го­ре, ко­торые за­пол­ня­ют в миг оси­ротев­шее сер­дце и вол­ной про­каты­ва­ет­ся под язы­ком. Но ведь это все­го-лишь часть смер­ти близ­ко­го. Тог­да Лей­ла и са­ма за­дума­лась над смертью. Что та­кое смерть? Это ког­да слё­зы прос­то ль­ют­ся из глаз, а от­ча­ян­ный крик уто­па­ет в не­мом ужа­се, что сжи­ма­ет гор­ло? Ру­ки тря­сут­ся, ро­няя на пол ос­татки на­деж­ды, ко­торая раз­би­ва­ет­ся на ты­сячи ос­колков? Ког­да ста­новишь­ся бе­лее сне­га от стра­ха ос­тать­ся од­но­му? Но­ет в гру­ди от кро­вото­чащих ран, ко­торые на­нес­ли страш­ные сло­ва? Все мыс­ли об­ра­ща­ют­ся в пус­то­ту, ко­торую за­пол­ня­ет нес­конча­емое го­ре? По­жалуй. Но кто же знал, что ма­лыш­ке Лю­си при­дёт­ся так ско­ро пе­режить этот кош­мар? Она до сих пор вспо­мина­ет, как по­зади всех соб­равших­ся ви­дела ста­рую жен­щи­ну в чёр­ном пла­ще. Кос­тля­вая тог­да прос­то сто­яла и смот­ре­ла, а по­том раз­верну­лась и рас­тво­рилась в их об­щем го­ре, праз­днуя свою по­беду. В тот ро­ковой день пла­кали ан­ге­лы, грус­ти­ли звёз­ды, ис­то­чая приз­рачное грус­тное си­яние. Это смерть? По­жалуй.
      За­чем они дер­жат её здесь, ес­ли всё ре­шено? За­чем от­тя­гива­ют вре­мя по­гибе­ли? На­де­ют­ся, что бу­дущее мож­но из­ме­нить? Мож­но, но смерть ос­та­новить нель­зя! Ес­ли срок при­шёл, зна­чит ко­нец. Нет смыс­ла про­тивить­ся судь­бе, ког­да зна­ешь о ско­рой смер­ти. Лю­си не хо­тела ждать. Не луч­ше ли уме­реть быс­тро и без­бо­лез­ненно
сей­час, ес­ли по­том она бу­дет стра­дать в ру­ках сво­его пер­со­наль­но­го убий­цы? Как же мно­го воп­ро­сов, на ко­торые не хо­тят да­вать от­ве­ты! Раз­ве выс­шие су­щес­тва не приз­ва­ны по­могать лю­дям?! Раз­ве не для это­го их сот­во­рили?! Де­вуш­ка об­ре­чён­но вздох­ну­ла. Не мо­жет ос­во­бодить­ся от обыч­ной ве­рёв­ки! Но ес­ли выр­вется из пле­на, то сде­ла­ет пет­лю, в ко­торую же са­ма и по­лезет. И пус­кай «хвос­та­тые» ви­нят се­бя за это! Это они не хо­тят от­пускать свою звёз­дочку, ко­торой по­ра угас­нуть! Это при­каз свы­ше, а их при­казы на­до вы­пол­нять.
      Как же боль­но! Эти ве­рёв­ки ед­ва ли не до кро­ви на­тёр­ли за­пястья. Мыш­цы бо­лели от пос­то­ян­ных по­пыток выр­вать­ся. Во­лосы об­ле­пили влаж­ную шею. Лоб пок­рылся ис­па­риной. И всё рав­но блон­динка не ос­та­вит по­пыт­ки выр­вать­ся! Ещё и же­лудок скру­чива­ет от тош­но­ты — го­лод то­же не дрем­лет — по­жира­ет се­бя же. Боль­но…
Сдав­ленное ши­пение и Хар­тфи­лия чувс­тву­ет на рес­ни­цах пре­датель­ские кап­ли слёз, ко­торые вот-вот сор­вутся вниз. Это бу­дет оз­на­чать её про­иг­рыш, её сла­бость. Все­го-лишь сла­бая фи­зичес­кая боль зас­тавля­ет её пла­кать, а что же бу­дет мо­раль­но? Ведь ду­шев­ное го­ре ку­да силь­нее бо­ли те­ла. Ведь смерть при­гото­вила ей са­мые страш­ные му­ки для об­ре­чён­ной ду­ши, а фи­зичес­кие пре­дос­та­вит не­кий убий­ца с ян­тарным прон­за­ющим взгля­дом, чья лич­ность всё ещё ос­та­валась скры­та… ну, так ка­залось «фе­еч­кам». Лю­си же зна­ла, кто при­дёт к ней под пок­ро­вом мрач­ной но­чи. И по­это­му бы­ло страш­но — знать сво­его убий­цу. Где-то в глу­бине ду­ши что-то, что как раз и бо­ялось это­го кош­ма­ра, твер­ди­ло о пе­реме­не бу­дуще­го, что ещё мож­но всё из­ме­нить. Оно не хо­тело уми­рать. Оно хо­тело жить. Но поч­ти всё су­щес­тво зак­ли­натель­ни­цы жаж­да­ло смер­ти.