Мой газваген едет по питам,
На этом ветхом, покрытым инием доме,
Здесь я построил свой храм.
За пределами столицы,
Где речи красноречивее,
Чем извинения после мордобоев.
Дальше я откопал свой собственный ад,
Что полон маразма, психонавтики,
Что хлещет сарказмом,
И баланс балластов с полужидкой литературой имеет оттенки грозы, что жуёт мягкой грустью,
Груздев грязных и убитых номенклатурой.
Собрание бесполезных книг,
В душной комнате, дух кораблика душит зайку,
И не в силах спастить,
Я или он?
Кто же здесь псих?
И теперь не имеет значения,
Куда колотить гвозди культяпками.
Где пить лимонад после красного.
И где смысл автора.
Пора видеть настоящее и не более,
Твой мир ,твоя могила,
Для тебя теперь не пахано поле.
От дрожи и боли может быть начало нового,
Или просто конец ,что длится и льётся в море.
И не хватит сил льстить себе,
Когда приходит конец во сне,
Пару секунд, апатия и хаос,
А граница уже открывается,
Чёрный ворон и наши крики,
Залезай задира,
И ты летишь прямиком в могилу.
Ты не видишь родных,
Видишь только себя,
Ты не видишь мразь в зеркале,
А видишь только короля,
Вот и конец самолюбию,
Уже некого любить и фантазия кончилась,
Как очередная цикличная жизнь,
Что на гране прошлого.
Как очередное позорище,
Стало началом чего-то нового.
Как очередные строчки вышли на поприще,
Как и так мёртвая душа душит себя своими занозами.
Как люди с мечтами смеялись и ушли в прошлое,
Как ненависть и любовь две крайности и постижение чего-то особенного.
Как мотиватор и распущенность стали стандартами для душевного покойника,
Пора самому закрывать свою крышечку и покоится с этим мраком пыльным.
