Olhos De Esmeraldas, Cabelos De Trigo

O fogo da guerra queima a floresta ao redor.

Fumaça escura subindo para o céu noturno.

Ventos fortes.

Animais fugindo das chamas.

Gritos e lamentos dançando com o desespero.

A lança ensanguentada apontando diretamente para aquele alvo e fino pescoço. A arma não seria necessária para findar aquela vida. Os dois brilhos esmeraldas se mantinham fixos nos azuis selvagem direcionados a ele. Sua respiração profunda aproximava e afastava o fio da lâmina de seu ponto vital.

Apenas os dois naquele pequeno moro de grama alta.

O vento levando as faíscas para o alto.

Um sorriso ergueu os cantos de lábios.

A mão que segurava a lança ergueu alto.

A lâmina cortou o sopro da corrente de ar fincando-se ao lado do corpo no chão.