O fogo da guerra queima a floresta ao redor. Fumaça escura subindo para o céu noturno. Ventos fortes. Animais fugindo das chamas. Gritos e lamentos dançando com o desespero. A lança ensanguentada apontando diretamente para aquele alvo e fino pescoço. A arma não seria necessária para findar aquela vida. Os dois brilhos esmeraldas se mantinham fixos nos azuis selvagem direcionados a ele. Sua respiração profunda aproximava e afastava o fio da lâmina de seu ponto vital. Apenas os dois naquele pequeno moro de grama alta. O vento levando as faíscas para o alto. Um sorriso ergueu os cantos de lábios. A mão que segurava a lança ergueu alto. A lâmina cortou o sopro da corrente de ar fincando-se ao lado do corpo no chão.