Era una noche agradablemente cálida en Karakura. Una media luna brillaba entre las estrellas en el cielo despejado y una suave brisa agitaba el aire.
Había calma y tranquilidad, el tipo de paz silenciosa que sólo se puede encontrar en mitad de la noche.
En este caso, a las tres y media de la madrugada.
Una Yoruichi Shihoin desnuda estaba sentada frente a la puerta abierta que daba al pequeño balcón de un apartamento del segundo piso
situado a pocas manzanas del Urahara Shoten.
Kisuke era el propietario del edificio.
taller de reparación de automóviles, con una residencia en el segundo piso. Ella tenía libre uso del lugar y se quedaba aquí a veces cuando necesitaba algo de tiempo para sí misma. Por mucho que quisiera a Kisuke, a Tessai y a los niños,
a veces necesitaba su propio espacio.
Miró la luna y las estrellas, apreciando la tranquilidad y el silencio de la noche. Era un marcado contraste con las cosas que habían pasado por su mente esta noche y con las que habían consumido sus pensamientos desde hacía algún tiempo.
Mirando hacia la habitación, donde la combinación de la luz de la luna y de una farola apagada acariciaba el pecho desnudo de su compañero mientras dormía profundamente en la cama tamaño Queen de estilo occidental, se permitió una suave sonrisa.
Su rebelde melena anaranjada se extendía sobre la almohada y, en el silencio de la noche, pudo oír el suave sonido de su respiración y ver el ascenso y descenso de su pecho.
Era un pecho con demasiadas cicatrices para alguien de su edad, cicatrices que le habían dejado experiencias que nunca debería haber vivido.
Debería haber estado yendo al colegio y divirtiéndose con sus amigos. Debería haber estado persiguiendo chicas y planeando su futuro en el mundo de los vivos, no luchando contra los hollows y cargando el destino de los mundos sobre sus jóvenes hombros mientras luchaba por limpiar los desastres que hacían los shinigamis.
Era un pecho que no hacía mucho había sentido el contacto de sus manos y sus labios, un pecho al que se había amoldado mientras hacían el amor. El pecho de un chico que era un hombre y más hombre que muchos de los que ella conocía. Un pecho fuerte que contenía un corazón que podía ser tan compasivo como fuerte y valiente.
Luego estaban sus manos fuertes y ásperas, callosas de empuñar una espada y luchar en tantas batallas.
Las manos que tan nerviosamente habían tocado, apretado y acariciado su cuerpo, y los fuertes brazos que la habían envuelto y estrechado en el resplandor de su amor.
Cien veces su cabeza le advirtió que no siguiera lo que su corazón quería y cada vez su corazón rechazaba las protestas de su cabeza. No se trataba de un capricho pasajero. No era una aventura a corto plazo para rascarse un picor. Esto era real, muy real. Esta vez algo había llegado a lo más profundo de su corazón, se había aferrado a él y no quería soltarlo.
No se le había ocurrido rápidamente, había tardado un tiempo en salir a la superficie y darse a conocer. Al fin y al cabo, tenía que atravesar su apatía hacia las relaciones, un malestar, casi un miedo, nacido de la vida de una alta noble y de ver a demasiada gente que conocía empujada a matrimonios concertados sin amor que los convertían en tristes y solitarias sombras de lo que habían sido.
Había jurado no atarse nunca a alguien de ese modo. Ni por un matrimonio de conveniencia política ni por decisión propia. Vivía su vida a su manera y en sus términos, y cualquiera que quisiera estar a su lado tendría que ser capaz de vivir con ello.
Durante más de ciento diez años, incluso más en realidad, no había habido nadie que realmente hubiera captado su interés. Por supuesto, estar huyendo y la posibilidad de ser perseguida por la Sociedad de Almas rondando su cabeza había hecho que cualquier idea de entablar una relación fuera muy tonta. Cualquier pareja potencial
habría corrido tanto peligro como ella si alguien venía a buscarla, y existía la posibilidad de que se acomodara demasiado y perdiera su ventaja, de que no cuidara su espalda ni la de los demás exiliados con la misma dedicación.
