Entre la guerra y la revolución (Gracias Arquistain)

De musos inspiradores creí que lo había perdido,
el santo y vivo destino de la poesía perversa y escondida,
que me había dado el don de la vida.
Creía me había olvidado, creí que le había errado,
solo compré esa vez de mis cuadernos de colores tirados,
cuando en un incinerador se habían ido esas hojas repletas
de cuentos y pataletas de una adolescente en vilo.
Tal parece ser que hay seres desventurados ,
que toman coraje y valor,para volver al pasado...
Recoger lo que falta para aprehender lo que es mío,
por la furia y la violencia,la barbarie y la vehemencia,
de haber ocultado tanto,
por faltar los domingos,
a la misa de la ausencia.
Yo pensaba diferente.
Yo pensaba en fantasia.
Yo pensaba en la palabra.
Yo creía en el azar.
La fortuna material, el éxito de los afligidos,
espiritualmente hundidos en el fondo de la hez.
La tortura y el martirio que se pudre como un lirio
en la escoria del exilio, que parece que se va
aunque aparezca y tome fuerza,
aunque aparezca y quede inconcluso.
Solo se que se lo lleva la locura de una mente,
que estalla como un disparo,
como un bombazo que explota,
cuando aparece ese muso que creia descarriado...