Palabras gélidas de un último estertor de muerte, de un último aliento, pero sinceras cual último mensaje, el legado de un caminante de largos caminos. Unas cuencas oculares vacías, que tan sólo albergan el recuerdo de la belleza que contenían, la mandíbula en una mueca ridícula, ya no hay porqué fingir sonrisas. Por fin el cuerpo descansa, sin importar la postura, con las manos cruzadas sobre el pecho, el cuello ligeramente erguido. Observo mi al rededor con un ritmo gris apagado, descuidado, una tumba sin nombre, una tumba que jamás fue visitada, ni lo será. Bajo mis manos, dentro del pecho, tan sólo podredumbre y descomposición, una fosa común abierta tras los años, el refugio de un niño en su mausoleo familiar.
