Brendan

Chapitre 1

      C'était le 5 juin 1230. Un cavalier noir de sang séché et de poussière galopait depuis plusieurs jours dans la lande. Il avait atteint les portes de la capitale au début d'après midi et avait franchit sans ralentir le pont levis du château. La reine et toute sa suite étaient réunies dans la cour de la citadelle. Le cheval couvert d'écume s'était arrêté, et le chevalier en était descendu lourdement. Un silence pesant s'installait dans l'assemblée, tandis que l'homme ouvrait avec difficultés sa besace de cuire pour en sortir avec lenteur une lourde couronne dorée. Il resta quelques instants, parfaitement immobile, le bras tendu, la couronne pointée droit vers la reine, puis, comme d'un seul homme, le cheval et son cavalier s'effondrèrent sans un bruit. La couronne tinta lourdement sur le sol, et, tel le son du glas, s'effaça pour laisser place à un silence glacé qui recouvrit tout le château, puis toute la ville, qui s'étendit dans toute la lande, survola les chaînes glacées du Nord, gagna un lointain champ de bataille où des hommes indénombrables gisaient, blessés ou morts, où le sang et la boue recouvraient l'herbe brûlée. Et aux milieux de ses soldats, un hommes gisait, un roi sans couronne.

      Brendan se releva et tapota son pantalon. Aussitôt, une multitude de feuilles sèches et d'aiguilles de pin tombèrent par terre. Le soleil s'était couché depuis plus d'un heure et tous les enfants du village rentraient chez eux après la veillée. Cette soirée encore, c'était le vieux Yannig qui avait animé la veillée, et comme à chaque fois qu'il s'en occupait, il avait raconté l'histoire du roi Orïu, mort à la guerre contre les peuples du Nord. En effet il avait été longtemps un proche compagnon du roi, mais des problèmes de santé l'avaient empêchés de le suivre à la guerre. Il était alors resté près de la reine Inès pendant les quatre longs mois que dura la guerre. Il avait été présent lorsque le cavalier avait pénétré dans la citadelle, il avait vu l'homme s'effondrer avant de lâcher la couronne. Cet épisode s'était alors gravé dans la légende, et les rares qui y avaient assisté n'en parlaient jamais. Yannig était le seul qui faisait vivre la légende, et à travers lui, le roi Orïu était immortel. Il s'était retiré de la Cour pour retourner à son village natal, après s'être assuré que le trône revenait bien au fils d'Inès, né peu de jours après la mort de son père.

     Brendan poussa un soupir. Il connaissait cette histoire par cœur, comme tous les gens du pays d'ailleurs, et il était presque sûr qu'il aurait le droit le lendemain soir à sa suite : comment le prince Maël, le frère du défunt roi, avait revendiqué la couronne, et comment lui-même, le preux Yannig, chevalier du roi, s'y était opposé en attendant le sexe du nourrisson, comment la reine avait alors miraculeusement accouché d'un fils, coupant court à toute réclamations du prince. Le vieillard, qui ne portait pas le frère du roi dans son cœur, adorait cet épisode et ne pouvait pas s'empêcher de le raconter avant les autres, ce qui engendrait toujours des allers-retours dans le temps quand il le contait. Brendan, perdu dans ses pensées, ne regarda pas où il mettait les pieds et trébucha contre quelque chose de dur. Le garçon jeta ses mains en avant et s'étala dans la poussière.

   -Ça va Bren ?

La voix de Marc résonna au-dessus de sa tête.

   -Oui, oui, je crois juste que j'ai trébuché contre une pierre.

   -Mmmm...d'ici ça ressemble plus à une grosse bûche.

Brendan se retourna, au moment même où ladite bûche émit un énorme ronflement.

   -Ah non, je crois que c'est plutôt Joël, il a encore dû s'endormir devant chez lui...

      Joël, un ancien soldat réformé suite à une blessure, était une figure connue au village : l'éternel ivrogne, toujours attablé à l'auberge, ou bien roupillant dans les bottes de paille. Sa femme, Marguerite, essayait depuis près de vingt ans de lui faire passer cette mauvaise habitude, mais les cris, menaces et coups de rouleau à pâtisserie n'y avaient rien fait et Joël restait à jamais fidèle à la bière.