мертвые кости. мертвая музыка. и все еще живые воспоминания.
я понял, что моя история заканчивается с тишиной в доме, где раньше играли дуэтом скрипка и фортепиано. я понял, когда воспоминания, запертые в стеклянные рамки перестали иметь смысл и переносить меня в то время, когда были сделаны эти фотографии.
смычок скрипки больше не играет.
твои пальцы не касаются белых клавиш.
твои руки, творящие музыку - мертвы.
а камелия на моих губах засохла уже как год.знал бы я, что каждая твоя гребанная строчка песни была полна не только красотой слов, но и мольбой о помощи, о том, что ты задыхаешься в этом мире, и хочешь погрузиться под воду, петь с сиренами и зачаровывать простых мирян.
моя догадка погубила.
я сложил руки, но мог довериться своему разуму.
ты теперь лежишь на дне, утащив весь мой оптимизм под чертову воду.мертвые кости. мертвая музыка. и все еще живые воспоминания.
с трепетом я возвращаюсь в тот день, когда увидел тебя лежащим на песке, поющим на весь пляж о свободе мира и о самых заветных желаниях.
больно.
слишком.
режет тупым лезвием прямо по воспоминаниям.господи, я больше не услышу игру на фортепьяно?
господи, разве скрипка больше не зазвучит в пустом доме, а так и останется безвучно играть в моей голове?
ты подарил мне этого человека, и грубо отобрал из моих рук этот подарок?
несправедливо.мертвые кости. мертвая музыка. и все еще живые воспоминания.
я завожу механизм музыкальной шкатулки каждый день, дабы услышать доносящийся оттуда звонкий голос.
я открываю листки альбома и аккуратно линией за линией рисую тебя, пытаюсь сохранить твой изящный до безумия профиль.
я слушаю те же песни, от которых сходил с ума не только ты.
я возвращаюсь назад лишь для того, чтобы не попасть в пучину грусти и отчаяния.
я делаю все то, что и делал при тебя.
делаю лишь бы выглядеть чертовым живым, но внутри я сгнил, сжег в пух и прах, раскромсал на мелкие кусочки, втыкал в себя кучу булавок, топил в ванной, наполненной слезами, стучал по клавишам фортепиано, ограничивал в еде.
я знал, что больше не могу представить себя без тебя.
без тебя.
а лишь потому, что ты вселял в меня частичку самого тебя.твоя грусть была красивой.
а моя гнилью.мертвые кости. мертвая музыка. и все еще живые воспоминания.
я скучаю.
ВИ ЧИТАЄТЕ
dead bones
Сучасна прозаподнимем бокал за мертвую музыку, безвучно звучащую каждую ночь за игрой скрипки.