"В порыве эйфории я падаю как солнечный свет на твое лицо. В порыве эйфории я плачу солнечными лучами и горячим шоколадом. В порыве эйфории я разрываюсь красками внутри."-читая книгу он висел на потолке. Сегодня на улице дождь и стоило бы закрыть все окна и двери, но Чимину всё равно. Это уже стало в привычку жить в самому себе и с самим собой. Никто не против, ведь никого нету. В его доме никто не живёт. Все считают эту многоэтажку заброшенной. Это так. Отчасти. Он давно сошел с ума, ещё будучи маленьким.
Я люблю читать книги. Они интересные. Там много интересных слов которые даются мне с трудом, но я люблю что-то придумывать читая эти слова. Мечтать. Вроде как то так. Пока я читаю я ничего не замечаю и вообще живу в мире книг. Буквально. Я не хочу кушать, спать, мне холодно и не жарко. Только приятное чувство: тело горит огнем, а кожу обдувает холодный ветер. Если бы у меня были руки, я бы это нарисовал. Но я умею только писать. Я пишу книги, но это странно. Обычно я открываю альбом, а там уже есть буквы которые складываются в слова. Читая эти слова, я продолжаю писать. Это весело, потому что я не вижу ничего кроме этих буков и слов. Я очень люблю мечтать и путешествовать и рисовать и петь и танцевать... У себя в...
Дома стоит цветок, он не красивый. Мне он не нравится, я хочу выкинуть его. Но он стоит далеко и мне не дотянуться до него. Рук нету. Есть рот, которым я рисую. Но я не рисую... Я вроде как пишу книги? Хотя это можно назвать танцем букв. А если есть танец, то должна быть и песня. Хотя я не знаю что такое песня и не думаю что то, что я издаю своим ртом (который по идее предназначен для еды) похоже на песню. Буквы говорят что то, что называется песней должно нравится всем. Но как она может понравится, если никого нет? А я не знаю нравится мне эти звуки или нет. Я люблю читать слова.
"Я ощущаю полет. Полет свободный. Свободный словно дух. Дух такой же чистый словно полет. Полет свободный."-книга закончилась. Надо начинать новую, но мне не пошевелится. Цепи вокруг рук слились со мной. Мои руки такие длинные, так почему же я не могу дотянуться до цветка? Точно, их же нет. А цветок есть. Он стоит там, впереди и смотрит на меня. Такой мягкий и не красивый. Он такой противный, что нет сил смотреть на его уродство. Я хочу отвернуться, но не могу. Удавка мешает. Или же это мир букв? Я не знаю, но мне нравится.
"Я закрыл глаза, как? Их нету, или же они закрыты. Помогите мне найти спички, я хочу осветить себе путь к буквам. Мистер Кролик, у вас не найдется зажигалки? А, простите простите! Вы же спешите к королеве, не буду вас задерживать."-тиканье этих часов начинает нравится. Они тикают то быстрее! То медленнее... То снова не нормально, то снова обычно быстро, то медленно. Такие разные, почему вас нету? Папа говорил, что если он чего то не видит, то этого не существует. Папа вас не видит - вас не существует. Но папы нету. Папа ничего не видит. Получается ничего нету? А я тогда что? Вспоминаю как мама говорила мне о чём то... Это вроде история! Про какую то девочку, кота и кролика который вечно спешил к какой то королеве. Была забавная история, но я не помню её. Мистер Кролик, можете рассказать мне её? Ну, не молчите! Я же вижу вас, вон в углу! Ну ладно, ладно... Не стоит, только не плачьте! Простите меня, пожалуйста! Простите!
