Лежать на полу

Глава

Письмо пришло около половины третьего глубокой весенней ночью. Он писал о своей боли. Он рисовал о своей боли.

Но, очевидно, Он не позволил дать ответ. Хотел ли Он этого ответа?

«<...> Моменты, когда боишься себя... Одновременно и отвратительно, и страшно от самого себя. Хочется только полного одиночества, лежать на полу, втыкая в потолок, и плакать. Слёзы стекают по вискам в ушки, что доставляет не только моральный, но и физический дискомфорт. Внутри, где-то в середине груди, мчится ураган, смерч, сметающий всё на своём пути. Тело помнит. Тело ломит, скручивает в моральных судорогах. А казалось, что не бывает гриппа у души... Хочется бить, ломать, рвать всё. Хочется менять всё, всё, что напоминает прошлое, просто уничтожить. Хочется заменить это чувство физической болью.

И хочется блевать от самого себя. Противно от осознания, какой ты жалкий. А всё от того, что тебе противно, что тот, кто раньше заставлял все твои внутренности жить, сейчас...

сейчас резко заставляет их умирать. И виноват в этом совсем не он.

Противно от себя. И страшно... разве можно так резко оттолкнуться от родного человека? Или тогда он не родной? <...>».

Обратного адреса не было. Очевидно, я уже рядом с ним. Очевидно стало и то, что Он знал об этом.

Второе письмо пришло на следующий день. Так же без обратного адреса, его принёс молодой почтальон, отказавшийся говорить об отправителе. Знал ли он его? Или достал это худое письмецо из общего ящика для писем на одной из сотни улиц этого городка?

«<...> Почему человеку свойственно думать о прошлом? Почему хочется возвращаться к нему, даже если было плохо? И вроде бы оно уже ничего не значит, но одна мысль, которая со временем растекается по твоей голове, как вода заполняет ванну с закрытой дырочкой <...>».

Я сделал маленький вывод: Он не изменился в письме. И почерке.

Я делал мелкие выводы уже долгое время. И продолжаю их замечать. Любой, прочитав письмо, может подумать, что я идиот. Подойти настолько близко к причине своего существования на этой поверхности Земли, не попытавшись зайти дальше.

Что меня остановило? Письма.

Он писал между строк. Он писал истину, которую я не хотел принимать, и отвергаю до сих пор. Почему? Потому что это правда. Всё банально, как поставленная точка в конце этого предложения.