∞ Dead Inside ∞

Chacun de nous a en lui :

Son Pokémon totem, allié le plus indéniable, et le plus intime.

Son Pokémon frère, avec lequel il grandit, et qui grandit avec lui.

Son Pokémon inverse, avec lequel il entretient une relation particulière et doit vivre une

grande épreuve.

Le grand passage, l'initiation de chaque jeune dresseur des îles Novii se fait avant sa

dixième année, à l'aube des soleils jumeaux.

Zhêta, 11 ans et quatre jours.

Réveil brutal, en short de nuit sur la natte de paille usée. Il saute sur ses pieds, le vieux bois craquant sous ses pas. L'aube ne va pas tarder à montrer le bout de son nez, et il ne voit pas la nuit, ce qui lui vaut de buter dans le grand miroir à pied sur le chemin de la légère ouverture servant de fenêtre. Ses traits fatigués, émaciés, témoignent de sa quasi absence de sommeil des derniers jours/semaines/mois. Seuls points réfléchissant de la nuit, en communion avec le jour naissant, ses cheveux d'un blanc quasi phosphorescent, trahissent sa mèche noire tombant sur sa joue gauche, lui révélant son visage ainsi éclairé. Un craquement. Lourd, suivi d'un juron à peine perceptible sauf pour lui. Un humain, non quatre, sur son îlot désert à l'avènement de l'aube en un jour sacré. Aucun doute. Émergeant du discret carré de terre que son homme-frère lui avait creusé, Ningale émerge du tunnel, les yeux encore brillant de sa clairvoyance. De ses rapides petites pattes, il trottine silencieusement devant la porte en toile. L'homme-frère acquiesce, se déplace furtivement vers la natte. Zhêta saisit son arbalète en os et cuir, ajuste sa pointe et ouvre brusquement le volet de la porte, tirant un trait dans l'ombre matinale.Un cri étouffé lui parvient, lui donnant satisfaction. Ningale est déjà près de la fenêtre, et un nouveau trait tranche la nuit, suivi d'une chute rapide sur la mousse du bois alentour. Ningale, alors, se déplace vers l'autel poussiéreux, trépignant devant le coin délaissé du fond de la pièce. Zhêta fait demi-tour sur lui-même, en alerte. Le bras recouvert de tissu noir a déjà déchiré et traversé la paroi. Un cri de douleur suit son départ, quand la pointe en os a traversé la toile et s'est fiché dans sa jambe. C'est à ce moment précis que Ningale et Zhêta les ressentent, comprenant qu'ils ont été dupés par le clonage. Portant la main à son cou, il ressent la douleur avant d'avoir senti la piqûre, la petite fléchette désagréablement plantée dans chair blanchâtre. S'effondrant à même le sol, il discerne à peine les ombres dansantes autour de lui, et le Kadabra hypnotisant de sa cuiller et de son regard Ningale déjà chancelant à cause du choc causé à son homme-frère.

Lorsque Zhêta se réveille, sa colère est déjà futile. Des lianes puissantes le maintiennent attaché au tronc fiché dans les dalles du temple, et la lumière du jour se rapproche, par l'opercule, du centre de la grande salle de rituel. Maudissant leurs agresseurs un à un dans sa tête, son esprit s'aiguise et son regard se précise. Des mois de lutte inutile. Des semaines passées à tenter d'éviter sa propre initiation, pour un tel résultat. Enlevé au petit matin, pour qu'à l'aube intervienne le jugement divin.

Les dents serrés par la rage, il essaie de forcer ses liens, qui se resserrent douloureusement autour de ses poignets. Un gémissement plaintif alerte alors son attention. Cherchant du regard à travers les colonnes et les dessins rupestres, il discerne alors son Pokémon-frère à l'exact centre de la salle, maintenu au sol par des liens blancs et lumineux. L'image mentale déferle dans l'esprit du jeune humain. Les liens de Ningale sont dus à la sécrétion d'un Pokémon étranger, et il ne peut les défaire seul. Quant à l'attaque tunnel, elle demeure irréalisable, à en croire la plaque d'acier disposée sous ses petites pattes. Le regard brillant de son Pokémon-frère le saisit jusqu'aux tréfonds de l'âme. C'est un abandon. Zhêta arque son corps avec force, essaie de tirer les liens qui se resserrent d'autant plus, au prix d'une douleur dont il n'a que faire, hurlant à la lumière naissante, aux bords des larmes, jusqu'à ce qu'il soit définitivement trop tard.