Истории и люди

Интересно, откуда же взялись все эти истории и люди?

- Так мы и покатили к этому сраному Килиманджаро. – Он рассказывал эту историю уже в тысячный раз. - А хули нам, мудакам. Закинулись фенбарбиталом, запили Russian Vodka, и попиздили. И все звучит просто охуительно, если бы не тот малозначительный факт, что мы - поганые канадцы, а до Килиманджаро, как до Юпитера ползком. Но ведь и дело в другом.
Племянник завороженно слушал, как в первый раз.
- А в чем тогда?
- В трипе дело! В этом долбаном трипе! Мы были молоды и охуевали, как могли. – Старик достал из кармана пачку Мальборо, вытащил сигарету, прикурил и протянул пачку мальцу.
- Мне еще рано. - Сказал он и отрицательно помотал головой.
Дед недоверчиво посмотрел на него и засунул сигареты обратно в карман.
- Кто тебя этому научил, Филипп? Поганые янки? Тебе рано таблетки для потенции принимать, а все остальное ты можешь и не успеть! Уж помяни мои слова, парень, помяни.
Он уснул.

***
- Он уснул вечным сном. Так я потеряла своего мужа, от которого остались только долги и двое детей на руках. – Кэт плакала навзрыд и сжимала кулаки.
- Послушай, ну не нужно ставить детей на одну полку с его долгами.
- Лиза, да какого черта? У тебя нет двоих детей, ты долбаная бесплодная католичка!
Лиза опустила глаза, пытаясь оправдать свою подругу, затем вернула их на место.
Она сказала:
- Кэт. Мы обязательно что нибудь придумаем. У тебя есть друзья. – Пауза. – У тебя тяжелый период, все свалилось разом
- Мне надо избавиться от этих выродков. – Она не дола договорить, схватив подругу за руку. Глаза, полные безумия.
- Что? – Шок. – Ты что несешь?
Пауза.
- Ты серьезно? Одумайся! Да, я понимаю, твоего мужа больше нет и с этим ничего не поделаешь, но это дети. Твои дети. Понимаешь?

***
- Понимаешь? Пятнадцать человек на долбаный Сундук Мертвеца, вот что это такое! Какой-то поганый ублюдок возомнил себя сраным Эдвардом Титчем и запер нас в этой бетонной коробке, оставив только бутылку черного Бакарди и Беретту с полным магазином!
Я только очухался от странного коматоза. Вокруг какие-то люди. Разного возраста и пола. Есть даже дети. Кто-то сидит молча, кто-то стоит и кричит.
- Черт, голова гудит. – Я тру ладонями височную долю. Оглядываюсь. – А как мы вообще сюда попали? Тут ведь ни дверей нет, ни окон?
- Все боятся взять пистолет. Но это дело времени.
Со мной разговаривал какой-то старик. Да, точно, мои глаза сфокусировались. Ему лет 58 или около того.
Я оглядываюсь.
- А свет откуда? Черт, да где мы? – Паника начинает охватывать мое сознание.
Один из кричавших хватает с пола пистолет и выстреливает себе в рот. Мы все смотрим на лужу крови и новый узор на стене в стиле постмодернизма.
- Кто-то из сидевших на полу опускает голову.
Он говорит:
- Одним меньше.