как бы время не шло, остаюсь-то ведь я ублюдком, эгоистом угрюмым, что скалится, словно пума, и в стишках своих глупых никак не набью я руку, потому ритм кривой, а вот смысла и нет же будто.
я хотел бы, как лучше, — выходит по факту плохо. когда всё здесь разрушу — останется только хохот. я не стану другим, ведь хорошего только крохи. мне бы лучше уйти, но мне кажется — так я сдохну.
в опустевших карманах нет мелочи, нет и спичек. я иду в никуда без возможностей быть отличным. я иду в никуда без надежды найти отличия, потому что мой мир разлетается на частицы.
кто-то будет звонить и пытаться найти хоть где-то. не смотри на меня — переломанный и раздетый — я стою на краю, и стою на своих коленях, и пытаюсь казаться в общем-то хоть поэтом.
я пытаюсь казаться правильным и быть проще. я пытаюсь найти ответы в десятке строчек. я пытаюсь быть пораскованней, но не очень: словно всё здесь вслепую сделано и на ощупь.
но я вновь попросил остаться, не хлопать дверью. мол по старому, древнему (грёбаному) поверью всё плохое окажется в общем-то кратковременным. я не знаю, но просто верь мне.
ты же веришь мне?
