Это не книга. Не стих. Не рассказ. Это кусок жизни человека,который наступил в лужу прекрасного и утонул в ней на долгое время.
Это буквы,написанные на бумаге,в которых больше души,чем в большинстве людей,которые начнут это читать.
Это не книга. Не стих. Не рассказ. Это кусок жизни человека,который наступил в лужу прекрасного и утонул в ней на долгое время.
Это буквы,написанные на бумаге,в которых больше души,чем в большинстве людей,которые начнут это читать.