Les doigts effleurent, comme au temps de l'encre légère, l'italique des derniers mots du chapitre, chute laissant sur la fin, fin elle-même sonnante, touchante, ouverture de la nouvelle intrigue du moment : l'écrivain, négligeant le grésillement discret de la lampe de bureau, marque un temps d'arrêt pour évaluer son excès d'éveil, bénissant les muses aèdes de leur clémence. Un bruissement de feuilles, le brouillon dans son esprit s'évade, un coup sourd, bien que discret, le tire brusquement de sa bulle, son cœur accusant un léger sursaut.