Pas de deux

11 heures

Marina Leonova, la directrice de l'académie de danse, avait tenu à la voir avant qu'elle quitte définitivement l'école. Pourquoi ? Durant tout ce dernier rendez-vous, Dorofeïa n'avait pu détacher son regard du presse-papiers en forme d'orchidée qui trônait sur un coin de bureau.

La douce voix de la directrice avait égrainé quelques platitudes, s'était inquiétée de l'avenir, avait renouvelé sa sollicitude, s'était étonnée que personne ne vienne chercher la jeune fille pour la raccompagner chez elle, dans les contreforts de l'Oural.

Et puis on s'était séparé.

Voilà.

C'était tout.

Dorofeïa resta un instant dans le hall d'entrée, incapable de bouger, paralysée par l'espoir qu'une porte s'ouvre, qu'on appelle son nom, qu'on l'empêche de partir, qu'on la retienne, paralysée par l'envie que l'on pleure pour elle, par l'image de Stepan lui promettant d'être là.

Seule.

Une pendule sonna le glas d'une existence de danse et de musique. Il fallait qu'elle parte. Le taxi attendait. Dora se redressa et enfila sa veste. Le sac sur l'épaule, la valise à roulette sur les talons, elle franchit la porte vitrée.

Le vent agitait les arbres. Le bruissement des feuillages couvrait le bruit de la circulation et de la ville. Le sol mouillé brillait.

Les escaliers furent une épreuve. Ses bagages étaient plus volumineux et lourds qu'elle. Arrivée sur le trottoir, la jeune fille se tourna vers le massif et austère bâtiment gris sale qui la surplombait. Un dernier adieu avant de monter dans le taxi.