Two Words in Green Ink

𝖢𝗂𝖾𝗅𝗈

Harry no ha visto a Voldemort en mucho tiempo. Cuando se le dio el ultimátum para continuar torturando a Harry o mantenerse alejado, eligió lo último, y Harry no sabe cuál es más cruel.

Se siente como un adicto que sale de una sustancia. Su piel le pica y le pica y su estómago parece decidido a darse la vuelta varias veces al día. Está inquieto, nervioso y tembloroso como si estuviera pasando por abstinencias, lo cual, piensa Harry, probablemente lo esté. No ha podido dormir mucho. Aunque es cierto que es desagradable, esto no es como antes. No hay una disminución de la cordura ni un deslizamiento hacia la muerte. Esto es solo una irritación persistente.

Lo que pasa con la desintoxicación es que tiene un final definido. Eventualmente saldrá de su sistema y su cuerpo se las arreglará, aprenderá a funcionar nuevamente sin él; Harry no tiene ese lujo. No hay forma de salir de Voldemort. No hay forma de sacarlo del sistema de Harry con sudor, de quitarlo de la piel. A menos que encuentre una manera de escupir su propia alma de su boca, parece que esto continuará para siempre.

Harry está perdido en todo esto. No puede vivir sin que Voldemort esté vivo y difícilmente puede estar vivo sin Voldemort en espacios reducidos. Esta marca es una cadena y esta distancia una soga; La vida de Voldemort es la silla que se puede sacar de debajo de él.

Harry no puede dejar de pensar en el cuerpo de Voldemort presionado contra él en el salón de baile. No puede dejar de pensar en la sensación de cálido, cálido, cálido . Su cabeza da vueltas, dando vueltas entre la sensación del pecho de su alma gemela contra su propia espalda, el sonido de su zumbido justo al lado de la oreja de Harry y el retumbar de su pecho; el susurro del nombre de Harry, la advertencia en su voz, el escalofrío recorriendo la espalda de Harry. Está pensando en la aplastante ola de posesión pura y desenfrenada , en la furia de Voldemort cuando Bellatrix llamó a Harry hermoso cuando gritó; el miedo real en sus ojos mientras Harry se perdía.

Harry piensa en Voldemort. Piensa en almas gemelas. Piensa en el hecho de que probablemente necesitará quedarse con él hasta que uno de ellos muera. Piensa si quiere quedarse con él así, en este estado de indecisión. En este estado de conflicto.

Se llama a sí mismo loco. No hay otra forma de vivir con Voldemort como alma gemela. No hay otra forma de manejar esto. No es como si Harry pudiera amarlo, y la idea de que pudieran hacer las paces, estrechar la mano, está en el pasado ahora, olvidémoslo, sigamos, es absurdo. Perdón... no es imposible.

Aún así, Harry está pensando en el aliento de Voldemort abanicando su nuca.

Está pensando, así es como se supone que se siente un alma gemela. Sin ardor en el pecho o picazón por romperse, sin ganas de lastimarse, correr o escapar. Sólo esta.

Qué es ésto'?

Harry piensa durante mucho tiempo, encuentra una docena de sinónimos, busca en su limitado vocabulario, desea que Hermione estuviera aquí para ayudarlo a pensar en algo, cualquier cosa, cualquier alternativa, pero solo hay una palabra que puede encontrar para abarcar adecuadamente esto, todo aquello. es:

Anhelo.

Esto es anhelo.

———

Harry, como se advirtió a sí mismo en ese momento, se arrepiente más tarde.

Se arrepiente de permitirse apoyarse en el pecho de Voldemort ante la aparición de Lucius y Bellatrix. Se arrepiente de pensar para sí mismo, ya es demasiado tarde. No es necesario luchar contra lo que hace que esto sea más fácil. Se arrepiente de haberse refugiado en los breves momentos, porque ahora esos breves momentos son todo en lo que Harry puede pensar.