Midmorning; tom riddle.

i. veinte días.

Todavía no había planeado mi muerte. No estaba segura de cómo quería hacerlo. Las rutas muggles eran siempre las más difíciles de tomar, una incisión en dos brazos, directamente por el medio, desgarrando una vena; una cabeza bajo el agua, siete minutos en el cielo; una cerilla encendida, las llamas desgarrando cada órgano.

La lista continúa.

La brujería me permitía morir en paz, librarme del dolor incluso después de haber desaparecido. El Avada Kedavra realmente sonaba mucho más como una bendición que como la maldición que era. ¿Nada de dolor, sólo la muerte? Me había debatido con demasiada frecuencia sobre esta forma de morir.

Pero me merecía el dolor, así que seguí debatiendo.

Sin embargo, después de tener este pensamiento atravesando mi mente cada momento en que estaba consciente, sólo pude imaginar cómo me sentí cuando Tom Riddle estaba allí, con los ojos voraces, los labios secos por el crujir de la brisa, listo para matarme. Una posibilidad era que me torturara primero, pero la Maldición Asesina estaba en su lengua y ya podía escuchar cómo se desprendía contra la presión chirriante del viento.

Debió de ser mi desesperación la que me dio esa impresión, porque sólo se detuvo y bajó su varita ligeramente.

—¿No te concierne la muerte?

¿No parezco preocupada?

Me aclaré la garganta. —¿Debería?

—Es lo que más me preocupa.

El aire estaba viciado por las presas muertas que los depredadores habían esparcido por el bosque, espeso por las hojas y el barro que se acumulaba en cualquier lugar debajo de mí. Existía la posibilidad de que cualquier cosa me encontrara aquí, ya fuera un unicornio o un centauro, pero en su lugar era el chico de oro de Hogwarts.

Este colegio de mierda nunca dejaba de sorprenderme.

—¿No lo harás, entonces? —le pregunté, mientras el lápiz con el que dibujaba rodaba sobre el pergamino. La circunstancia debió confundirlo; rara vez alguien tuvo el valor de siquiera mirar este bosque, salvo para sentarse allí a las tres de la mañana a dibujar con la tenue luz de un farol. Se había convertido en un hábito inquebrantable, una tradición personal desperdiciada.

La varita de Riddle se apagó por completo. —¿Qué sentido tiene? —replicó, agitado por el tiempo perdido. Su boca se abrió para elaborar, pero nada salió de ella.

Así que lo presioné.

—Sigue siendo un asesinato, ¿no?

Y en este punto ya había girado sobre sus talones, pero se detuvo y volvió a girar. Nuestras bocas tomaron direcciones polarmente opuestas, la mía en una sonrisa barata con la suya torcida en un ceño fruncido. En el pivote de tantos músculos, nuestras posturas sobre la muerte se habían interpuesto entre nosotros, una barrera imposiblemente opaca.

Su mirada se agudizó. —No es digno. —Y reanudó su expedición de vuelta al castillo y estaba demasiado lejos para aferrarme a su túnica, así que mi voz fue el único medio rápido de atención.

—No.

Y se detuvo de nuevo. Creo que esta segunda interferencia por sí sola lo convirtió en un homicida.

—¿No?

—Bueno, ¿por qué no? —y mis palabras tropezaron como un borracho que cruza la carretera. —Si lo ibas a hacer, también puedes hacerlo.

Nunca había visto tanto desconcierto en la cara de alguien. Él parecía no entenderlo, y para alguien con calificaciones elogiosas, era seguro que el vacío en mis intenciones le molestaba más.

Riddle se crispó de rabia. —¿Por qué debería darte lo que quieres?

—Porque tú quieres matarme, y yo también —le dije. —¿No ganamos los dos?

—¿Tan adormecido está tu cerebro?

Y fue un insulto a mi inteligencia, pero mordí: —No lo suficiente. Cuando esté muerto, porque me matarás, lo estará. —No le di tiempo a responder. —No pensé que fueras tú quien mató a Myrtle Warren hace dos años, así que cuéntenos a ambos sorprendidos.

Supuse que la muerte era su mayor amenaza, la que arrancaba las cuerdas del corazón antes de que pudieran ser tocadas, porque vacilaba. Que yo sepa, Riddle nunca vaciló.

—Ni una palabra de esto, Valois.

—¿O qué, Riddle? —Porque la muerte no me asusta. —No me matarás. Podrías torturarme, pero ¿para qué? —Y como nada de eso me asusta en absoluto. —Sabes que no tienes opciones.

Se había estirado más allá de su resistencia. Era extraño ver que la estricta compostura de Riddle se aflojaba así, mi visión nebulosa se despejaba cuando estudié sus gestos, la mandíbula trabajada, un rápido estudio de cada escenario, y luego la llama del farol lamía esta fachada, todo un atardecer que se acumulaba en sus mejillas. No es nada personal, estudié cómo se comportaban todos, pero era difícil registrar un comportamiento tan verdadero como una mentira.

—Mis opciones no han encontrado un límite —dijo finalmente. Era demasiado impreciso, secreto o perfidia.

Pero antes de que pudiera discutir tres veces, se había ido.