Dezessete.
Apenas dezessete anos de uma vida indecisa.
Pode ser muito, sempre é pouco.
Mas é muito para escolher uma profissão,
E muito pouco para uma paixão.
Não é adulto, não pode beber nem fumar.
Não é criança, não pode rir e imaginar.
É responsabilidade nas costas,
Que pesa tanto quanto o mundo para Atlas.
É ir a psicólogos e tomar remédios, e tentar se manter são
Perto de todos que não tentaram.
Quem tem dezessete, questiona.
Logo, não existe.
Não para o que importa, não para quem interessa.
São muitos nãos juntos, seguidos de ordens.
Estude. Trabalhe. Cresça.
Mas não adoeça. Por que?
Porque o doente não serve para nada.
E se toda uma geração está doente
De nada ela serve.
Que venha o apocalipse então.
Posso virar desempregado?
O não eu já tenho.
❖꙰҉⃟͜ꫬ⃕ ┉───❖ཷཱིꫬ࿆⃟֟҉҈࿆💨ཷཷꫬ֟҉҈꙰࿆❖───┉
Admito que ainda não cheguei nos 17, mas parece que sim.
ΔΙΑΒΑΖΕΙΣ
As Cores De Minh'alma
ΠοίησηAlguns capítulos são apenas reflexões aleatórias que passam pela minha mente durante o dia, outros são o meu jeito de desabafar até mesmo o que não conto às amizades mais próximas. Boa leitura! 🤍
