И закружит ветер в танце,
Лепестки кровавых роз.
На неизвестном чужестранце,
Дух сидел из горьких слёз.
Тяжёлый груз он долго нёс,
Не мог сказать ни слова.
Он видел всех людей насквозь,
Лишая каждого покрова.
И даже дождь сливался с ним,
Шепча на ухо невнятно.
Тот притворялся лишь глухим,
Смотря на капли плотоядно.
И дождь немедля, отступал,
Грозу впуская во владенья.
Та стрелами кидалась из зеркал,
Ускоряя горных рек теченье.
Но всё было безрезультатно,
Им дух никак не поддавался.
И все они ушли обратно,
Ведь дух никогда не ошибался.
И ветер продолжал кружить,
Лепестки тех самых роз.
Духу нравилось здесь жить,
И содержимое груза растеклось.
YOU ARE READING
Ϛⲧυⲭυ оⲇυηⲟⲕⲟⲅⲟ ᚢⲟэⲧⲁ
Poetry϶ᴛ᧐ᴛ ᴄб᧐ᴩниᴋ - ᴄб᧐ᴩищᴇ ᴦᴩуᴄᴛи и ᴨᴇчᴀᴧи, ᴧюбʙи, ᴩᴀᴄᴄᴛᴀʙᴀний и ᴋᴀᴨᴇᴧьᴋи ᴄчᴀᴄᴛья ʙ᧐ ʙᴄᴇй ᴄуᴇᴛᴇ ᴄᴧ᧐ʙ. ᴨᴩиᴦᴧᴀɯᴀю ʙᴀᴄ нᴀ чᴀɯᴇчᴋу чᴀя. нᴀᴄᴧᴀждᴀйᴛᴇᴄь ᴄᴛихᴀʍи ʙ бᴧᴀжᴇнн᧐й ᴛиɯинᴇ. ᴇᴄᴧи ʙᴀʍ ᴨ᧐нᴩᴀʙяᴛᴄя ʍ᧐и ᴄᴛихи, ᴨ᧐жᴀᴧуйᴄᴛᴀ, ᧐ᴄᴛᴀʙьᴛᴇ ᴄʙ᧐й ᴋ᧐ʍʍᴇнᴛᴀᴩий иᴧи ᴦ᧐ᴧ᧐ᴄ...
