Pode ter sido um encontro. Hermione não tinha certeza. Ela estava muito ocupada tentando entender a versão de Malfoy sentado em frente a ela no pequeno pub do lado do porto para onde ele os trouxe - lugares trouxas eram melhores depois de uma partida, ele disse. Mais privado.
— Eu não sabia que você era fã dos Falcons, Granger, — ele disse, servindo-se de uma ficha da cesta entre eles. Ele se inclinou contra a cabine, um braço casualmente jogado sobre o encosto, cerveja na mão.
Ele era bonito. Casual. Sorridente. E ela tinha acabado de vê-lo balançar um taco com tanta força que tinha quebrado a tíbia de alguém. Era algo que ela poderia ter achado bárbaro no passado, mas a medicina mágica era impressionante e conveniente. As lesões significavam menos em jogos e esportes mágicos.
— Eu não sou realmente — ela disse.
Malfoy piscou. — Oh. Com o pássaro — ele gesticulou para o rosto dela — Eu presumi. Para que serve então?
Ela estremeceu; ela usava sua fiel pintura facial de falcão em todas as partidas. E era um encanto animar sempre que ela sorria. Ela já tinha feito uma quantidade desaconselhável de sorrisos. — Oh Merlin, este é um pub trouxa.
Fazendo uma careta, Malfoy disse, — Provavelmente deveria ter lançado um aviso não, hein? Eu faço isso. — Seu trabalho de charme era... bom, embora talvez um pouco pesado. Hermione lançou o seu próprio para complementar as bordas onde as bordas dele sangravam.
— Então, não é um falcão? — ele perguntou, voltando sua atenção para o rosto dela.
Por um momento, ela não tinha certeza se ele estava falando sério. Ela tinha sido brincalhona, e obviamente achou que sim, quando disse que não era fã. Mas ele ainda a olhava com interesse, como se estivesse esperando que ela explicasse de repente que, na verdade, havia pintado o rosto para uma convenção local de pássaros exóticos e que, por acaso, tinha aparecido para jogar um pouco de Quadribol depois.
Finalmente, ela disse: — Não, é. Eu sou uma fã.
A cabeça de Malfoy se inclinou como se estivesse confuso, mas ele simplesmente deu de ombros e sorriu para ela novamente. Era um sorriso muito bonito, com uma qualidade contagiante e despreocupada que estalava como brasas aconchegantes na boca do estômago de Hermione.
— É uma magia legal —, disse ele, e ela sentiu um arrepio com o elogio fácil. — Você acha que pode fazer a que está na parte de trás da minha camisa voar também?
— Claro que eu posso.
Ele tomou um gole de sua cerveja, aquele sorriso satisfeito ainda puxando suas bochechas. — Presumo que você esteja mais inteligente do que nunca, então?
Ela estreitou os olhos. — Você não está prestes a começar a tirar sarro de mim, está?
— Não acho que eu conseguiria me safar com isso. Quero um pouco daquele charme sofisticado na minha camisa. E continuar vendo você torcer daqueles seus assentos caros.
— São assentos excelentes.
— Boa visão do jogo?
— Dos jogadores também.
Ela culpou o entusiasmo de uma temporada emocionante. O calor de uma cerveja com lúpulo. Aquele sorriso idiota no rosto de Malfoy que não se parecia em nada com a careta de que ela se lembrava. Porque ela tinha quase certeza de que estava flertando com ele. E achando isso fácil. Pior ainda, achando divertido.
— Notou alguma coisa em algum desses jogadores? — ele perguntou.
Hermione revirou os olhos diante da óbvia provocação dele. — Bem, alguns deles certamente mudaram um pouco desde a última vez que os vi.
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Season Pass (To This Ass) | Dramione
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