Повороты судьбы #1

Глава 25. Дж.

Я хотел ее. Всю. Без остатка. Я очень терпелив. Как гребанный сталкер постоянно присматриваю за ней. Она рано или поздно будет у меня в руках. Чувства? Не знаю. Потребность? Да. Нормально? Отнюдь нет. Похуй? Естественно. Я знаю все... Каждый шаг, взгляд, даже мысли... Выжидаю время... Чувствую себя охотником на хрупкую и нежную лань... Мой внутренний поводок натягивается... Это сопровождается болью, которая заставляет мышцы гореть. Я должен подождать. Мне нужно просто немного подтолкнуть к себе... Совсем чуть- чуть.

Когда контроль на грани, то единственное, что способно принести мне мысленную дезориентацию – выплеск внутренней жестокости и презрения к себе... Монстр... Я слишком хуевый, чтобы думать о мнении других. Для таких случаев есть определенные места. Я допиваю свой виски одним большим глотком. Алкоголь не может согреть сердце, которое сгнило, но прекрасно зажигает фитиль на моей поцарапанной стороне личности. Теперь чувствую тепло, которое греет паршивое горло, а потом и желудок. Глаза наполняются жаждой насилия к себе... Желание одно – заглушить голос... Его... Я думал, что за целый год смогу избавиться от мыслей о художнице. Но нихрена не получилось. Эти серые глаза постоянно в моем воображении. Я уверен, что девчонка меня даже не узнаёт. Хотя мы уже встречались. Единожды?

8 месяцев назад. Нью-Йорк.

В этот раз приехал на открытие новой галереи. Мне похуй на это событие, ведь в моих венах клокочет иное. Все должно быть идеально. Я не хотел появляться здесь, совершенно. Знаю, что будет сложно, чтобы устоять и просто не найти ее. Блядь!!! Это как зависимость. В моей жизни никогда не было места чувствам. Я просто трахал, если хотел, а потом сразу уходил, либо прогонял. Этим сучкам нужны только бабки. Но она не такая. Я сразу это понял. Девчонка продаёт картины и не раскидывается купюрами, как мусором. Она их заслуживает. О-о, а я знаю каково это. Только вот мне не повезло родиться в семье крутых предков. Я был никем... Всего лишь мусором, отбросом, ничтожеством, уродом, бомжом, тварью, злобой и восставшей из грязи усовершенствованной кривой справедливостью. Никто меня не любил. Зачем кому-то любить такого человека, если мои родители, хотя их нельзя так назвать, ненавидели меня? Смешно. Родители. Они оставили столько шрамов на мне, что с юного возраста перестал считать. Остановился на числе 13. Количество видимых кожных дефектов, которые иммигрировали во внутренние. Дальше я не продолжал счет. Они остались язвами в моей чёрной душе, как и розовыми буграми на теле. У каждого шрама есть своя история. Например, за взгляд, слово, просьбу, первую и последнюю слезу, за то, что хотел жрать. Блядь. Людям нужно питаться! Но я выжил. Несмотря на то, что моя мать, она же наркоманка, пыталась явно не оставить мне шанса на существование, я все еще оскверняю планету своим присутствием. Вопреки всему маленький мальчик сделал себя сам. Нет, ко мне не повернулась фортуна. Она, сука, смотрела в глаза и просто смеялась над моими тщетными попытками. Именно эта тварь кинула вызов моей воле. И я обыграл ее. Было больно, но поучительно.