Люди – всего лишь бездарно скопированные картины, что выдают себя за оригиналы, чтобы продаться подороже, их следы остывают слишком быстро, и отпечатки их пальцев остаются лишь на прутьях золотых клеток, что ковались их более мудрыми копиями. Они набирают скорость, принимая пропасть за путь на ту сторону, и не понимают, что полет давно превратился в падение. Они жгут письма самим себе, оставаясь глухими навечно. Их сценарии одинаковы и включают лишь два акта.
Попытки же добраться до третьего акта, заключенного в четырех воздушных стенах, увенчиваются лишь терновыми венцами. Люди не понимают, что разбитых в кровь пальцев недостаточно, чтобы доказать свою исключительность. Необходимо потратить нечто большее, чем то, что восполнится раньше, чем Земля завершит свой вальс с далеким светилом галактики. Нужно отдать самое дорогое, что есть.
Чернильную кровь души, что застывает неровными узорами на листах бумаги и обнажает самую суть, бывшую когда-то глубокой.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Темная улица
Poetryтемная, потому что в мысли не проникает солнечный свет. улица, потому что в моей голове целый город из осколков надежды.
