Crecerás esta primavera
Y serás hojas movidas por el aire
Y lloverás con los primeros nubarrones
Porque aún no terminas de morir del todo
Aún sabemos tu nombre
Que es el mismo que el del viento
Y de las rosas
Y de la tierra y la tierra húmeda
Te llamas igual que el primer día de primavera
Te llamas cedro
Te llamas sol
Te llamas polvo
Serás campos de flores
Y vivirás en la casa en el cerro (verás qué linda la terminó el abuelito)
Te sentarás en el columpio que ataron en una rama una tarde de domingo
Y verás un paisaje etéreo
Y nosotros te recordaremos sentada en aquel columpio.
Pero no morirás del todo
Aún te andaremos trayendo
En la oscuridad de los párpados y en el eco de nuestras propias risas
Te ocultarás en nuestras sombras muy por la mañana y te nombraremos cuando estemos a punto de dormir también.
