Voces del mañana

El arte de matar

Se ha cambiado la tinta por balas,
ya no son lápices, son armas sagradas.
No es un verso largo y tendido,
son ríos de sangre entre gritos.

Con pinceles han pintado al cielo gris,
no es azul, no el color de la esperanza,
es color guerra sin agradable matiz.
Huyen de aquí y allá de la matanza.

No hay refugio en el mundo decadente,
no lo hay... ¿Cuando hubo?
Hay susurros de aquel que ahí anduvo:
"todo sucedió por un accidente"...