La poesia mi bussa nei sogni,
lì dove tutto è mistero,
tutto è materializzabile.
Ogni forma richiama il proprio aspetto,
nella valle dove vacilla lo scopo imperfetto.
Illusivo ne percorro le sue ceneri
a piedi nudi, per rispettare la sua genesi.
La poesia mi bussa nei sogni,
lì dove tutto è mistero,
tutto è materializzabile.
Ogni forma richiama il proprio aspetto,
nella valle dove vacilla lo scopo imperfetto.
Illusivo ne percorro le sue ceneri
a piedi nudi, per rispettare la sua genesi.