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UN SOUPIR NERVEUX te prend. Cela fait plusieurs quarts d’heures maintenant que tu fais les cent pas dans la même rue, nerveuse. Le rendez-vous approche à grand pas et tu n’es pas sûre de vouloir aller au bout de ton geste. Tout cela s’est enchainé beaucoup trop rapidement.
Il y a une semaine, complètement ivre, tu as pris au mot ta colocataire Nami quand celle-ci t’a défiée de te faire percer les seins. A ce moment-là animée par la seule force d’un mélange plus que consternant de Red Bull, Vodka et Jägermeister, tu as saisi ton téléphone et sélectionné la première horaire disponible.
Ce soir, pour la fermeture du salon.
Tu ne t’en souviens même pas, à vrai dire. De toute façon, tu n’as même aucun souvenir tout court de cette soirée. A l’exception de très brefs moments passés à hurler que tu ne boirais plus jamais, penchée au-dessus de la lunette des toilettes. Mais pour ce qui est de ton doigt fébrile sélectionnant cette heure sur le site du salon de tatouage Mobby Dick, tu n’aurais jamais cru avoir réellement fait cela si Zoro ne t’avait pas alors filmée.
Tu n’as appris tout cela qu’aujourd’hui, quand une voix masculine et bourrue t’a appelée à dix heures du matin pour confirmer ton rendez-vous. Et, alors que tu aurais simplement pu te décommander, expliquer que ce n’était qu’une erreur ou même mentir sur le fait qu’on t’aurait tendu un piège, l’embarras t’a poussée à ne rien dire.
Embarrassée par ta propre bêtise, tu t’es contentée d’acquiescer.
Il faut dire que le vieil homme qui t’a contactée était de mauvais poil et que, de nature plutôt timide avec les inconnus, tu n’as osé prononcer le moindre mot. Alors à présent, respirant difficilement, tu crains d’approcher le salon de tatouage.
