Los ojos

Capítulo 1: Arkham

Los ojos

Las caras sonrieron. Los ojos vidriosos miraron. Ellos observaron. Agarró las mangas largas del silenciador demasiado corpulento y se cubrió la cara para esconderse de los ojos. Los ojos siempre observaban. Las narices inhalaron y exhalaron. No entendió sus palabras. Permaneció callado. Su esquina era la suya. Miró a través con sus brillantes ojos verdes desde la grieta de la puerta.

La puerta no era suya. Pertenecía al hombre corpulento que siempre gritaba cuando lo veía. Escuchó las voces. Las voces siempre hablaban. Un hombre era diferente. La gente habló un poco más. Había algo diferente en ese hombre. No miró al corpulento dueño de su puerta y, sin embargo, miró.

El hombre lo miró. Miró a Harry.

Harry Potter miró hacia atrás, a pesar de que sabía que era estúpido mirar hacia atrás a la gente. Sabía que el hombre no podía verlo, no a través de la pequeña grieta. Sin embargo, el hombre podía. El hombre vio. El hombre sonrió. El hombre que no era un hombre miró y sonrió.

Los vientos fríos y temblorosos agitaron su cabello. Sin pestañear, esos ojos vidriosos que ocultaban una verdad más allá de la del mundo lo miraron fijamente por un segundo más que la eternidad, y sin embargo, un minuto menos que nada. No entendió. No podía entender. Su mente infantil se negó a entender y el hombre que no era un hombre entendió que no podía entender.

Podía mirar. Podía tocar. Podía oler. Podía oír. Podía saborear. No podía entender qué iba más allá de esos cinco escasos sentidos. No podía aceptar. No podía entender.

Harry no podía gritar de una boca que no era la suya. No podía temblar y empujar su cuerpo contra la pared al otro lado de su habitación oscura y malhumorada. No podía ... Y, sin embargo, lo hizo porque la cosa más allá de la puerta, la cosa más allá de la grieta, no era de este mundo y no era de otro.

Esa cosa iba más allá de la realidad, pasada y presente.

Él no entendió eso.

No, todo lo que Harry Potter, de Privet Drive Number Four, entendió, desde su lúgubre lugar debajo del armario, fue que las cosas vivían y acechaban bajo la fachada de la normalidad.

Las cosas... las cosas que dormían, que vivían, que soñaban... Era mejor dejarlos sin descubrir.

Para siempre.

Seis años después, Harry Potter no dijo una palabra cuando un búho depositó una carta en sus manos. Se preguntó cómo un búho podría haber entrado en Arkham. Se preguntó cómo un búho tan hermoso y blanco pudo haber entrado en el pecado de la locura y haber encontrado la guarida de los locos. Los lunáticos no eran lunáticos, sino personas que veían demasiado.

Había visto demasiado. Todavía estaba viendo demasiado.

"Potter", el traqueteo de la puerta de su jaula lo empujó contra la pared. No quería salir, bajo las miradas. Tendría que mirar hacia atrás. Tendría que mirar fijamente el saco de carne que no estaba lleno de carne.

No podían forzarlo. No lo obligarían.

"Potter", la voz raspada, garras repugnantes que no eran garras, sino dedos lanzados hacia adelante para agarrar el cuello con una velocidad más allá de la del mundo. "Cuando llamo, respondes".

Un olor podrido y fétido provenía de la garganta de la criatura. Las náuseas dominaron la cara de Harry, la piel se volvió verde repugnante. La piel no podía volverse verde. Al mundo no le importaba.

"Potter", dijo una vez más la criatura que era un humano en un cuerpo con sobrepeso, con suciedad y grasa sobre su traje de enfermera.

"Presente", Harry le devolvió el silbido. "Soy Potter".