Los ojos

Capítulo 2: Yig, padre de las serpientes

Los ojos

Capítulo Dos

El castillo ardía de llamas que no existían. Las nubes se movían de vientos y susurros invisibles. No había Dios. Era triste, era imposible, pero era la verdad. El Dios no lo era. Dios no estaba muerto. Nunca lo fue. Los dioses mayores. Los dioses exteriores. Los dioses antiguos. Lo eran. Existían. El mero conocimiento alejó a Harry de la ventana. Prohibido. Era incuestionable.

Tenía que permanecer abajo. Ese conocimiento nunca tuvo que ver la luz del día, el calor de su boca o la garganta. La lengua carmesí no sacaría la verdad oculta en su cerebro. A través de los pensamientos sin sentido de un alma destrozada, la verdad no caería.

Él era la llave, la cerradura, la puerta y la brisa que la empujaba entreabierta. No lo dejaría abrir.

No señalaría con el dedo. No hablaba.

No a él. Nunca a él.

El bosque susurró. No quería oír, pero no podía ensordecer oídos que no poseía. Los animales se estremecieron de gritos que dejaron todo sin decir ... Y, sin embargo, todo se reveló desnudo para que sus ojos lo vieran.

El castillo era frío e indiferente. Sus piedras contenían descontento. Su forma era oscura y sombría. Lloraba a través de las grietas, deseando calor. El horno rugía desde las profundidades de sus pozos de bramido, las crujientes escaleras retumbaban y se movían como titanes de antaño, llevando truenos y polvo dondequiera que fueran.

Los ojos observaban y susurraban mientras caminaba solo por los pasillos vacíos. El suelo estaba frío para sus pies descalzos, pero no sentía el frío. El calor abrasador llamó, el resplandor bramó gritando. Los tentáculos de los muchos silbaron. Hicieron clic más allá de la puerta, la puerta que estaba entreabierta y no estaba destinada a ser.

¿Por qué, oh, por qué había empujado la puerta?

Podría haber muerto en la cama sofocante. Podría haber dejado que su vida se desvaneciera en el abrazo fétido y mórbido de esas cubiertas dominantes. La voz cantó. La voz llamó.

No era una voz, sino los gritos de miles de pequeños pinchazos contra su piel. No era una caricia suave en la piel, sino el hedor pútrido de la podredumbre que cargaba sus fosas nasales.

Bajó las escaleras. El mármol y la piedra obedecían una orden tácita, su deseo era el mismo. Se movía lentamente, las pinturas observando, las armaduras deslumbrantes. El sol oculto por nubes medio muertas no estaba dispuesto a moverse, mientras que el aire viciado y aún dentro de las paredes tenía polvo flotando a través de su cuerpo hinchado.

¿Quién diría saber que todo fue solo por el caos y el azar? El hombre había hablado con voces que no eran las suyas. ¡Carne rastrera y demasiada, demasiada memoria para acompañar! No, Harry negó con la cabeza con firmeza. No lo recordaría.

Rechazó el conocimiento. Se negó a entender.

No entendería la insistencia de la voz.

Él seguiría, encontraría, pero no quería.

No había otra opción. La naturaleza humana era de curiosidad, y aplastarla hizo que volviera, más fuerte que nunca. Tal vez fue la voz. Podría criticar la voz. La voz que hablaba, hablaba, susurraba y trituraba la duda. La voz lo llamó, y tenía que ver. Tenía que mirar. Tenía que encontrar.

En Arkham, no podía moverse. No podía alcanzar las voces del pantano, del mar. No pudo encontrarlos. Ahora podía moverse. Podía viajar. Las voces llamaron y no quiso moverse, pero no tenía otra opción.

"No", murmuró una pintura, "¡Ay!", susurró otro. "¡Nay yo dice!" "¡Ay me va!"

Harry se detuvo. El aire era más frío, más tranquilo. No hubo ningún sonido. Las dos pinturas dejaron de discutir. Volvieron a su silencio mientras él pasaba. Las escaleras conducían hacia abajo, en una espiral que parecía no terminar nunca. La luz era tenue y se hizo más tenue a medida que pasaba por debajo del piso del castillo. En las mazmorras, se aventuró sobre sus pies descalzos.