Adoración

Gracias

La gente moría todos los días.

Realmente, Itachi lo sabría. Como ANBU, como ninja, no, como un hombre nacido en un clan tan sangriento como el Uchiha, ¿Cómo podría no hacerlo?

No podía escapar del tema. Cuando alguien fallecía, los civiles murmuraban en las calles. Todos querían saber qué pasó, cómo, por qué y qué vino después. Incluso por los ninjas, la muerte fue lanzada como si nada. Los más sabios en su oficio, los que tenían más tacto y más decoro, evitaban el tema cuando les era posible, pero los más jóvenes, los que tenían algo que demostrar, lo hablaban abiertamente.

Entraron en detalles espantosos sobre cómo mutilarían exactamente a su objetivo. Algunos incluso llegaron a contar sus muertes; ya sea para jactarse o para expiar de alguna manera. Itachi no lo hizo. Aunque solía hacerlo. Lo hizo cuando era joven, grabando el número en la memoria. Pero cuando el número se volvió demasiado aterrador, se obligó a detenerse: había llegado a 87 cuando se convirtió en jonin. Entonces tenía 10 años.

Ahora que se acercaba a los 29, ni siquiera quería una estimación.

Itachi era un asesino entrenado, y usó esas habilidades de la forma en que debían usarse... de maneras horribles. Había ofendido a la gente de todas las formas imaginables. Rápido y sin esfuerzo, como si su hoja cortara en diagonal la cara de un hombre. Lento y doloroso, como los venenos que prefería cuando necesitaba que el enemigo se rebelara. Ennegreció los pulmones y paralizó el movimiento, hasta que sus objetivos quedaron echando espuma por la boca y sangrando por los ojos. Incluso se las había arreglado sin dolor, de alguna manera. Atrapando a un hombre que una vez había considerado un aliado en un sueño profundo, antes de acabar con él y dejarlo en el suelo en un charco de su propia sangre.

Había masacrado lo suficiente como para saber los tonos exactos de su piel cuando perdían su vitalidad, para saber de un vistazo cuándo sería mejor matar a alguien de inmediato en lugar de prolongar su sufrimiento. Incluso podía adivinar con precisión dónde alguien había sido cortado en función del volumen del grito que desgarró sus gargantas.

Ya casi nada podía sorprenderlo. La última vez que lo tomaron por sorpresa fue cuando a los miembros de su célula les pintaron la sangre en las paredes de un sótano subterráneo. Sacrificios atroces a un dios atroz.

Sin embargo, frente a esto...

Solo se quedó mirando.

Porque con toda su fuerza, con todo su genio, ¿Por qué no podía salvarla?

La causa había sido un civil.

Nada mas.

Algún ladrón de poca monta que no debería haber planteado un problema en primer lugar. Pero lo hizo. Su esposa estaba cansada. Y el agotamiento, junto con una bondad innata hacia los menos afortunados, no engendró nada más que negligencia.

Cuando el ladrón consiguió una estaca de madera agrietada de la fila de casas pobres contra las que había sido arrojado, Itachi, que llegó tarde a la escena, solo tuvo tiempo de proteger a un niño que pasaba en el camino, un sin nombre que había morir felizmente para proteger, pero el destino tenía otros juegos reservados. Juegos de dolor que obligaron al tiempo a detenerse. Al volverse encontró la estaca incrustada en el pecho de otro. Alguien mucho más querido para él que la vida misma.

—Hinata —susurró Itachi.

Se le cortó la respiración, y aunque lo vio suceder, su mente no había registrado completamente la acción.

Hinata inclinó la cabeza lo suficiente para mirarlo. Una mirada que no duró más de un segundo, antes de que tocara la estaca y, con una fuerza increíble, partiera un trozo por la mitad. Solo para incrustarlo en el hombro del ladrón asustado responsable de su herida. El hombre sin nombre cayó sobre su trasero, gritando. Todavía no está muerto.