Я стою на обрыве. Там, твоё тело.
Я сам туда скинусь. Мне всегда не везёт.
И судьба начертала по чёрному белым,
Что беды преследовать будут весь род.
А разве не знал, что так будет? Догадывался,
Я понимал, что циничность в сердцах.
А рок одинокий к спине подкрадывался
И ждал, что забудусь... Кровь на руках.
Не ваших, но может... Кто то из вас
Убивал, протыкая: за рядом ряд,
Из сердца печального за разом раз
Звучит: не ведают, что творят.
Из-за картинки, из обычного слова
Готовы сделать кровавую бойню,
Разрушить общение, убить готовы,
Я понял, как все начинаются войны...
Но я не причастен, умываю руки,
Как Понтий Пилат, ухожу тихо вдаль,
Вы низкие люди, деритесь от скуки,
Я выше, я знаю, но всё таки жаль.
И, думаю, жил я не зря, не напрасно,
Готов я и дальше рушить хрусталь,
Хрусталь из сердец, чёрно-бурый, не красный...
Мне всё равно... Впрочем, мне жаль.
