AMYGDALA

2. Do you feel o.k?

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀***⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀[Picturesque — O.K?]⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀По белым стенам серый дым стелится. Распадаясь кучерявым облаком и оседая на пыльной поверхности стола. Пустого такого же, как стены. Ни фотографий, ни плакатов, ни вырезок из газет. Ни книг, ни блокнотов, цветов в горшках и кружек грязных и тех нет. Всё голо и пусто. Как внутри.

Сону выдыхает дым ещё раз, медленно и тягуче, в трубочку складывая израненные сухие губы. Закручивая поток и прозрачным торнадо взвивая облако к потолку. Он затягивается электронной сигаретой ещё раз, поглубже, посильнее. На губах оседает сладкий привкус малины, на кончике языка горчит оттенок грейпфрута. Никотин же забивается в глотку и травит лёгкие, но Сону затягивается снова, ощущая, как постепенно отдаёт в голову, туманя. Кружится теперь не только дым, но и он в комнате, картинка перед глазами и вся его чёртова жизнь. Точнее будет сказать, её он сам вертел.

Отросшими ногтями он ведёт по виску, вбок, забирая с лица рыжие прядки и впиваясь в них пальцами, чуть оттягивая. Царапает кожу головы, тянет волосы, чтобы ощутить боль, к которой уже настолько привык, что кажется её отсутствие нормально. Он лишь надеется, что не стал к этой боли отрофирован. Тогда совсем всё хреново. Тогда он точно больше не выдержит.

Дым кутает голову, его самого в кокон, комнату. За руку ведёт в незримом танце, вокруг оси запутывает, оплетает. Связывает щиколотки и заставляет повалиться на матрас. Сону падает, расставив в стороны руки, это неприятно, матрас не из дорогих и мягких, и он конкретно отбивает копчик и немного лопатки. Но как только затылок касается подушки, глаза машинально закрываются, а карусель из картин перед ними успокаивается, останавливаясь. Его путешествие окончено, пора передохнуть. Он курит...третий час к ряду без остановки? Он не помнит. Его телефон разрядился ещё с час назад, настенных часов отродясь не было, а за окном белый день, что не пойми который там час.

Глаза открывать не хочется вовсе, а электронная сигарета валится из ослабших пальцев на серый ковёр. Он откроет их, а дальше что? Всё тот же кривоватый потолок с неоттираемыми следами убитых насекомых, желтоватый плафон с одной из двух работающих лампочек. И снова картинки из всей его жизни, то вперемешку, то по очереди. Начиная с первой ошибки и до сегодня. Дней, прожитых правильно, не было.