Моя гроза меня погубит,
Инфарктом стукнет в меня град.
Я льюсь вином в бокал француза,
Что выжал весь мой виноград.
И чёрный день - мой лучший друг,
Что затмевает весь мой дух,
Который хочет в небеса,
Рыдает смертью мне в глаза.
И мокрой грустью льются слёзы
В мою могилку из конфет.
И так смешно, одна заноза
Убила столько человек.
Пишу этот стих со слезами на глазах. За окном уже практически утро, небо становится всё чище и светлее, а мои глаза всё темнее и краснее. Я натёрла их до боли. От усталости они закрываются, но слёзы заставляют сидеть над листком бумаги и перечитывать по нескольку раз. Ужасно написан, всё не так. В порыве я просто скомкала и бросила на пол.
Я: какая же я глупая, - подпирая голову ладонями.
На стол падают кристальные капли из глаз, ресницы практически слиплись.
Я вернулась домой на такси ещё 5 часов назад и всю дорогу держалась, чтобы не заплакать. Стоило только переступить порог дома и меня накрыло.
В тишине слышу, как в двери Киры проворачивается ключ и хлопок. Она тоже теперь дома..
Наши спальни находятся через стенку, а стены безумно тонкие, что можно слышать разговоры.
Я ложусь на сырую постель. Сердце сжимается и кажется, что вот-вот просто разорвётся от обиды. Я же так доверилась, я открылась тебе.. А ты оказалась такой же, как и все. Убеждаюсь в который раз, что любовь не для меня и одиночество лучший вариант.
Спать смысла уже нет, я продолжаю лежать и плакать. Слёзы - это далеко не слабость. Это всплеск эмоций. Я могу сейчас пойти и разбить всё в своей квартире от злости, но станет ли мне легче? Пожалуй, нет. Хочется просто выплакать всё, что накопилось и чтобы в дальнейшем не оставалось слёз.
Остаётся час до начала работы. Я встаю и иду умываться. Ноги совсем не слушаются и меня неприятно кружит. Голова раскалывается. Боль в суставах. Опираюсь на умывальник и смотрю в зеркало. Тушь совсем смылась. Тёмные синие круги вырисовываются от недосыпа, а губы, как полотно, сливаются с белоснежным лицом и потрескались.
Страшно видеть себя такую, поэтому стараюсь как можно быстрее умыться.
Сейчас, как никогда, нужен макияж.
Сажусь перед маленьким зеркальцем за стол. Решаю сначала расчесать волосы. Аккуратно провожу и вижу, что клубок волос остался в моей руке. Внутри нарастает паника. Это реакция моего организма на стресс.
Я: чёрт, - отбрасывая комок на стол и дрожащими руками откладывая расчёску.
Беру косметичку и начинаю копаться. Срочно нужен консилер под глаза. Кисточкой провожу бледной основой под ними и смотрю прямо на своё отражение. Моментально светло зелёная роговица заполняется солёной водой, а следом на щеке вырисовывается мокрая дорожка и слеза катится к губам. Я начинаю растирать пальцами консилер вперемешку со слезами. Чем дольше смотрю на себя, тем больше отвращения появляется. Я только чудом вышла из этого состояния и будто опять упала на безвылазное дно.
Плюнув, решила идти, как есть.
Образ:
