Ala de sol [POESÍA]

7. La morgue de los pétalos.

Los días me tiemblan, me avanzan
de rodillas.

La morgue de los pétalos, me susurró sobre las luces.
Le advirtieron de las grietas.
Se están viniendo abajo.
Y las pulsaciones ríen al ver a las estrellas freírse.

Voy manejando al filo del sueño.

Despierta, duerme dos veces,
corre abriendo 5 noches,
saborea el hielo sucio de las gotas enviadas a desviar.

Antes de que deslumbre, toca la puerta.
Yo ya habré estado escalando las etapas
del descanso.

El insomnio me tintinea en los ojos.
No relajarme, me lleva a donde he estado
soñando.

¡Cómo desaprovechar tal cantidad de vuelos hacia el equilibrio entre los fantásticos diálogos y las exigentes sobras alojadas en mí!

Sobrevivimos al gusto de su ánimo.

Celebremos, porque no sentir es ventaja.