L'Épopée du seuil

XII- Le Pendu

Salut!

Me voilà de retour après deux semaines d'absence ! Comme je m'en étais douté, je n'ai pas pu poster la semaine dernière, mais au moins ça m'a laissé le temps de peaufiner ce chapitre et d'écrire un gros OS que je posterai prochainement — du haikyuu content, mais inhabituel par rapport aux personnages qui seront dans l'histoire haha, je vous en dis pas plus !

Enfin bref, je vous laisse avec ce chapitre !

Dans l'épisode précédent : Daishou se volatilise, Oikawa et Akaashi ont le cœur tout cassé et ça ne va pas mieux pour Yachi et Mika. Le Nouveau Monde leur tend les bras, mais en vrai, le changement ça fait peur. Il y a toujours le Fou qui se balade et qui fait ces trucs bizarres. Probablement qu'il continuera à le faire dans ce chapitre.

Bonne lecture!

XXX

Akaashi se souvient du sable qui s'écoule sous ses doigts ; le bruit des vagues qui viennent s'écraser à ses pieds. Il est le maître du monde, la mer est sienne. Une enfant nage toute habillée dans l'eau malgré l'hiver, un père pousse un cri de surprise, il s'élance lui aussi, sa silhouette se confond avec l'océan, une couleur sombre, le reflet gris du ciel. Akaashi dégringole de son trône, il n'y a plus de soleil, il n'y en a jamais eu, une femme le dévisage depuis la lune, ses jambes pendent nonchalamment dans le vide et elle s'entête à s'ancrer sous sa peau. Il tombe dans le sable, ses mains jeunes ripent et il se griffe. L'adulte chavire de son perchoir. L'instant d'après, elle a disparu.

Son père arrive alors que les pleurs de la petite fille remplissent la plage vide. C'est un soir glacé, son ombre noire frémit et Akaashi a un mouvement de recul idiot, il l'entend s'agacer, mais les mots sont absurdes alors il suspend le son, le calme revient et la femme est à nouveau là, une main aux doigts fins et aux veines bleues serre son épaule, sa bouche s'ouvre en grand, mais personne ne le remarque, si ce n'est une dame aussi grande que la lune. Ça ne s'oublie pas. Parfois, Akaashi en rêve encore. Il y a ce songe, une mère et une voix qui vous cloue sur place. Elle a les éclats des astres dans son regard, elle a mangé le soleil sans aucun remords, Akaashi se souvient maintenant. C'est une vieille histoire : celle des mères qui en dévorant le ciel ont créé le monde.

XXX

Ils marchent depuis une semaine. Akaashi a mal au pied. Oikawa s'est tu — des phrases creuses, rien que des regards vides, une peau gelée, même la nuit alors que le jour décline contre leur toile de tente, des silences à rallonge ; son cœur qui cogne sans bruit.

Il y a des règles. Une cérémonie invraisemblable dans un monde qui perd de son sens. Kiyoko leur a confié les rites anciens, Akaashi n'a pas compris grand-chose, mais n'a pas protesté. À quoi bon ? La frontière les attendait, le centre d'une forêt dense, point culminant de la rupture et d'une chute vertigineuse.

Leurs journées sont ponctuées de pluie drue et d'orages. Le ciel est bas, la terre humide. Les arbres nus ne peuvent les protéger des intempéries. Le froid de l'hiver a tué la nature, elle s'est endormie. La floraison est partie et les plantes ont perdu leurs bourgeons, il n'y a que cet environnement morne sans feuille. Akaashi s'est accoutumé à ses cheveux trempés, aux dents qui claquent, à ses doigts engourdis. Les éternuements d'Hinata ne sont plus qu'un son qui ponctue leur trajet interminable, sa tignasse rousse dégouline. Kageyama s'entête à s'agacer chaque fois que leur ami fait s'envoler les oiseaux.

Quelques jours plus tard, quelque chose se passe. Akaashi remarque les couleurs. Des taches vertes qui pendent sur le bois, transpercent le sol boueux. Des pistils jaunes parce que des marguerites naissent sous leurs semelles. Petit à petit, il observe les feuilles. Elles ne sont pas nombreuses au début. Elles peuplent la terre, et s'accrochent timidement aux troncs, s'enroulent autour des buissons fouillis, avant de pendre fièrement aux branches. Les têtes se redressent, les sourcils froncés et les sourires discrets de Yachi se dessinent.