Es tarde,
El tiempo pasó
Con su retorcido tictac
A través de un reloj,
Que sólo desgrana minutos
Que cada vez
Me hacen ver más claro,
Hasta qué punto
Soy extraña a un mundo
Donde cada día más,
Tener sentimientos es una desventaja.
Es que no sé ser indiferente al dolor,
A tantos sueños rotos
Que se pierden en el interior
De un corazón vacío,
Humillado por tanta indiferencia.
En cambio,
Claramente soy el elemento extraño
Que nunca encajó en el rompecabezas
Que es el mundo,
Hastiada de tanta hipocresía,
Donde la misma mano que se dice
Tu amiga,
Es quién luego atraviesa tu espalda
Con un puñal disfrazado de ignorancia.
No sé perderme
Entre tanta sonrisa hueca,
Cuando el puño pretende borrar
Lo que la mano
Antes escribió.
No soy así,
Impasible ante la apatía
De quién pretende que los sentimientos
No existen,
O peor,
Que la indiferencia
Hace algo más que destruir
La candidez de un corazón,
Que en cambio,
Sólo ve morir en silencio,
Lo que de otro modo,
Serían sentimientos puros,
Que en cambio son sofocados,
Ahogados en el silencio
De este monton de sueños rotos
Que esta tarde
No me alcanzan para olvidar.
Hipolita.Blue
3.12.23
04.17a.m.
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La Pieza Fugitiva
PoetryLos instrumentos de cuerda en este atardecer dejan escapar un último lamento, mostrándome la inmensidad de mi desilusión entre tanta sonrisa falsa que adorna el salon, haciéndome ver una vez más, como la pieza errante del tablero de ajedrez de la vi...
