Lorsque les feuilles deviennent noires,
Que mon stylo se transforme en exutoire,
Ce n'est pas le Soleil qui étincelle,
Mais bien la Lune qui me porte conseil.
Au moment où aucun bruit ne vient troubler,
Ceux qui profondément sont en train de rêver,
Je commence à travailler,
Avec un simple stylo et du papier.
Seule face à la feuille quadrillée,
Je me prends à rêver,
Imaginer contempler ces paysages particuliers,
Foulés par des personnages d'encre et de papier.
Envier les amoureux,
Apitoyer le malheureux,
Haire le méchant,
Applaudir le gagnant,
Peiner le héros oublié,
Et les effacer lorsque le jour est levé.
Le travail d'un auteur de nuit n'est pas de tout repos,
Mais le bonheur éprouvé en est que plus beau.
