Никто не встретит со мной больше блеклые рассветы.
Никто и не проводит в добрый путь.
В кувшине, где вода, нынче, плескалась,
Теперь, пылает только алым кровь.
И у ворот, что ограждают город,
От бесов мира, чуждого нам всем,
Толпа собралась.
Нет,
Не День Победы.
Мы все скорбим по тем, кто с нами не пришел.
И, вот, опять, передо мной еще одна преграда.
Как стены города, сомкнулась вновь.
Я не могу дышать свободно от чего-то.
Да и рассветы не с кем мне теперь встречать.
Ну почему в жизни так резко все распалось?
И что же заставляет меня до сих пор дышать?
Я не виновен в том, что все так поменялось.
Но так хотел идти бы с горем врозь.
