Harry Potter y El Centro del Laberinto

EXTRA 1 . El Otro Lado de La Tumba

PUNTO DE VISTA DE VOLDEMORT. CAPITULO 20

El aire fresco de una noche de verano besó su piel. La claridad volvió a él rápidamente, tan fría y penetrante como la luz de las estrellas en lo alto, una claridad que atravesó la niebla de la incorporeidad, y Lord Voldemort pensó: He sido un tonto.

No más. Él renació, en su cuerpo, el daño causado por experimentos imprudentes ya sanado. Voldemort se pasó las manos por encima. Qué maravilla era esta forma humana. Qué regalo tan improbable. Oh, no podía esperar para volver a comer, bañarse, volar...

Para lo cual necesitaría una varita.

—Pettigrew, —y eso también era una maravilla, la danza infinitamente complicada de labios, garganta, lengua y aliento que juntos producían el habla—, mi varita—.

—¡S-sí, Maestro!

Trece centímetros y cuarto de tejo se posaron en su mano.

Lord Voldemort estaba una vez más completo.

Le dio a Pettigrew una prótesis de mano, porque el leal merecía una recompensa, por patética que fuera.

Leal. La mayoría de ellos eran meros oportunistas y carroñeros. Voldemort no podía criticar eso; sehabíabeneficiadodemuchosdesusseguidoresporquecreíanquesuvictoria era inevitable.

Esta noche demostraría cuántos de ellos permanecían fieles. Y hasta que llegaron... Voldemort se permitió dirigir su atención, finalmente, a los Potter.

Ambos iguales en dignidad... extraño que recordar a algo leído en los días lejanos de su juventud, pero era apropiado para estos niños, tan parecidos y, sin embargo, tan diferentes. A Voldemort no le importaba nada el mayor (no tenía peleas con los niños, salvo la única excepción que le dio el Destino), pero vio la fuerza en Hadrian Potter, una silenciosa falta de voluntad para ceder reflejada en el ardiente desafío de su gemelo.

Julian Potter.

Un mártir tan improbable. Tan joven. Tan perdido. Moldeado y criado por otros, demasiado joven para tener opiniones propias. No podía saber porqué luchaba, porqué moriría. Ciertamente él no sabía nada de este ritual. Nada del evento en el que fue parte tan importante.

Aquí, en el escenario de su gran triunfo, Voldemort se sintió impulsado a hablar de su vida, de su infancia. Eran chicos. Ninguno de los dos tenía la culpa de las maquinaciones del Destino. Uno moriría esta noche y el otro perdería a un hermano, pero merecían al menos comprender los acontecimientos en los que desempeñaron un papel tan crucial e involuntario.

Entonces Voldemort sintió que su verdadera familia se acercaba. Vestidos con túnicas y enmascarados e incrédulos, vinieron, vieron y cedieron.

—Maestro, —susurraron, uno tras otro—. Maestro.

Voldemort sonrió. Dejo que el silencio se alargue. Les ordenó que se levantaran.

Con una excepción flagrante, lo habían hecho lo suficientemente bien en su ausencia como para merecer indulgencia. Satisfactorio y algo así como un alivio: torturar a los traidores hasta la muerte era placentero pero requería mucho tiempo. Macnair no es más que una nota a pie de página del evento principal de esta noche.

Julian Potter no era un santo bendito ni un héroe de antaño. Especial sólo por tener una madre de incomparable brillantez.

Era hora de demostrar que la caída profetizada de Lord Voldemort era solo un niño y, al final, moriría como tal.