E forse
non sono brava.
Forse
dovrei smettere.
In fondo,
probabilmente,
nessuno
leggerà
mai
le parole
di un'ingenua
ragazza.
Lacrime
sono scese
macchiando
distrattamente
emozioni
impresse in nero
su delle bianche
tele.
Grida
sono state
uccise
nel silenzio.
Mani
mi sono state porte.
Tutto ciò grazie
alla scrittura.
