Une pâte blanche qui file au milieu de la voie
Elle se trace, seule, en autonomie
Elle éponge les couleurs et les miettes qui la frôlent
De là se constitue cette ligne, cette pâte sinon
Cette pâte qui prépare le gâteau
Celle qui donne naissance, qui crée la maille
Qui trace sa route, qui trace son chemin
Personne ne voit, elle seule connaît la suite ou pas
Les autres la touchent , la traverse
Sa couleur, sa lumière, avec le temps changent alors
Ce sont ses rencontres qui la forment, elles l'enrichissent encore
Si elle le veut, si elle le souhaite
Et parfois, elle éponge, elle absorbe sans le savoir l'effet de ces rencontres
Et c'est beau...
