Solo nos queda la Poesía

Hay días en que el vacío pesa

¿Cuánto puede pesar el vacío?
Toneladas en mis hombros y huecos sin nombre en mis venas.
Llevo en las mejillas lágrimas caducadas, que se mofan de las que hoy no quieren mojar.
Grito silencios que acuchillan mi garganta.
Intento entenderme y termino en una calle sin salida, y sin entrada.
Busco manos entre las mías que no llegan a acariciarme.
Y el calor de un hogar en un bosque de nieve.
Busco la primavera en una escarcha y el verano en un erizo que me pincha la piel con rabia, por tener el atrevimiento de buscar posibles en un diccionario, dónde todas las palabras empiezan por un prefijo que augura IMposibilidad.