L'immensité laiteuse diffuse les lumières somnolentes d'un mois atone.
Et l'absence nous possède.
Envoûter par des exhortations sibyllines qui nous enlisent.
Vaines.
Nos angoisses disparues.
L'obscur nous étreint.
A bout.
Toutes ces exécrations en exergues.
A bout.
Exhaler ces faussetés.
A bout.
Malgré les attentions solennelles du spleen.
Excéder par l'éloignement.
A bout.
Et puis s'attacher à être ce qu'on attend de vous.
Pour se baigner dans les eaux de la révolte sourde.
Solidaires.
Apaisés par la preuve.
Et, au final, ressentir les courbatures saines de l'engourdissement.
