Poco a poco, muy poco a poco, como la tierra, fría,
La soledad atraviesa la grieta que hay en el ataúd, celda de la dialéctica
Propia del torrente de sueños que se deslizan postrados ante su máscara sinestésica,
Hasta llegar a su sonrisa, permanente, hermética, emérita.
Poco a poco, como se adentra la luz que expone al inocuo vacío
Residente en el caos inerte de mi albedrío.
Poco a poco
El sol es supernova,
La luz va hacia la luz.
La libertad ahoga,
La media luna es cruz.
Mas no ahora,
Pero poco a poco.
Poco a poco
Nace una primavera seca, una rosa descolorida,
De tallo verde pero de raíz roída,
Arañada por un animal,
Más doméstico que salvaje, al que llaman fatiga,
Que sin concepción del mal
Pervierte al ente heurístico al que se aproxima.
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Antología Poética de la Sinestesia
PoetryLos gritos que se sienten, la oscuridad que se escucha y el dolor que me mira. 1 Poema cada lunes, para leer con las mismas manos que abrazan la desesperanza.
