Lo Que Mi Corazón Bombea Con Sangre.

¿Tengo arreglo?

Trato de pensar que tengo arreglo.
Que hay una razón detrás de todo el desastre que soy,
de toda la torpeza que tengo alrededor de los dedos.
De todo ese miedo que me cuelga de las orejas.
De toda esa "incapacidad" que crece con mi pelo.

Trato de convencerme de
Que no soy desechable
Que soy más que un fluido viscoso, espeso y sin forma.
Que tengo más para dar
Que un simple llanto desarmado
Una pequeña gota de dolor viejo cayendo de mi ojo.

Soy más que una lágrima escondida, guardada en las bolsas de humedad en las paredes.
Soy más que dolor debajo de la almohada y pesadillas que me ahogan a oscuras con
la cama quebrándome la espalda, clavándome espinas afiladas
cuando pienso en salir por las ventanas.
Y las zapatillas
Llamándome
Esperando que busque forma de escapar
De todos estos lugares
Sin dirección,
sin flores en macetas,
con hojas secas y dolientes debajo de sus árboles
Con colores destiñendose
Y el tiempo llevando su vida
Lentamente.
Soy más que abismo
Soy más que oscuridad
Soy más que dolor
Soy más que lágrimas
Soy más que anécdotas mal contadas en pánico.
Soy más que ese abrazo
Que no le sale dar a mi corazón helado.

 O quizás no.