O Herondale Perdido

O HERONDALE PERDIDO - ACADEMIA DOS CAÇADORES DE SOMBRAS

Houve um tempo, não muito tempo atrás, quando Simon Lewis se convencera de que todos os professores de educação física eram na verdade demônios que escaparam de alguma dimensão infernal, nutrindo-se das agonias da juventude descoordenada.

Mal sabia ele que estava quase certo. Não que a Academia de Caçadores de Sombras possuísse aula de educação física, não exatamente. E o seu preparador físico, Delaney Scarsbury, não tinha muito de demônio como um Caçador de Sombras que provavelmente pensava que cortar as cabeças de algumas bestas infernais era uma noite de sábado ideal – mas tanto quanto Simon podia discernir, estas eram apenas tecnicalidades.

— Lewis! — Scarsbury gritou, assomando-se sobre Simon, que estava deitado no chão, tentando se superar para fazer outra flexão. 

— O que você está esperando, um convite escrito?

As pernas de Scarsbury eram tão grossas quanto troncos de árvores, e os bíceps não eram menores. Esta, pelo menos, era uma diferença entre o Caçador de Sombras e os professores de educação física mundanos de Simon, a maioria dos quais mal conseguia erguer um peso. Além disso, nenhum dos professores de educação física de Simon usava um tapa-olho ou carregava uma espada esculpida com runas e abençoada por anjos.

Mas de todas as maneiras que contavam, Scarsbury era exatamente igual.

— Todos olhem para Lewis! — ele berrou para o resto da classe, enquanto Simon ficava em uma posição de prancha instável, desejando-se a não fracassar na sujeira. Mais uma vez. 

— Nosso herói aqui pode apenas derrotar seus braços de espaguete depois de tudo.

Pelo menos apenas uma pessoa riu. Simon reconheceu o riso de Jon Cartwright, o filho mais velho de uma família de Caçadores de Sombra distinta (como ele mesmo era o primeiro a dizer). Jon acreditava que nasceu para a grandeza e parecia especialmente irritado por Simon – um infeliz mundano – conseguira chegar lá primeiro. Mesmo que ele não lembrasse mais de ter feito isso. Jon, é claro, era o único que tinha começado a chamar Simon de "nosso herói". E como todos os professores maus de educação física antes dele, Scarsbury estava muito feliz em seguir a liderança do garoto popular.

A Academia dos Caçadores de Sombras tinha duas vertentes, uma para as crianças Caçadoras de Sombras que tinham crescido neste mundo e cujo sangue os destinava à extinção de demônios, e uma para os mundanos, à deriva, carentes da benção genética, lutando para recuperar o atraso. Os alunos passavam a maior parte do dia em classes separadas, os mundanos estudando artes marciais rudimentares e memorizando os pontos mais delicados do Pacto Nephilim; os Caçadores de Sombras com foco em habilidades mais avançadas: aprendendo a atirar estrelas de metal, estudando cthoniano, Marcando-se com runas de superioridade e quem sabe o que mais. (Simon ainda esperava que em algum lugar do manual do Caçador de Sombras estivesse o segredo do aperto mortal dos vulcanos Afinal, como seus instrutores estavam sempre lembrando-os: Todas as histórias são verdadeiras.) Mas as duas correntes da Academia estavam a cada dia mais juntas: cada aluno, não importa o quão inexperiente ou avançado, deveria aparecer no campo de treinamento ao nascer do sol para uma hora extenuante de exercícios. Nós estamos divididos, Simon pensou, seus bíceps teimosos recusando-se a aumentar. Unidos, nós fazemos flexões.

Quando ele disse à sua mãe que queria ir para a escola militar para se fortalecer, ela tinha lhe lançado um olhar estranho. (Não tão estranho como se ele tivesse dito que queria ir para a escola de caçadores de demônio para que ele pudesse beber da Taça Mortal, ascender para as fileiras dos Caçadores de Sombras e talvez conseguir recuperar as memórias que tinham sido roubadas dele em uma dimensão infernal, mas chegou perto). O olhar dizia: Meu filho, Simon Lewis, quer se inscrever para uma vida em que se tem que fazer cem flexões antes do café da manhã?