Sur ta petite table de bois, j'ai dormi sans me faire mal. Sans tomber, sans rêver.
Une chanson me criait dans les oreilles. Je suis maintenant sourde, seule sur ta table de verre.
Idem pour mes yeux devenus aveugles. Ils ont explosé, lorsqu'ils se sont écrasés sur ta table de céramique.
Comment vais-je faire pour manger maintenant que mes dents sont éparpillés sur ta table de plastique?
Ironie est un mot que je ne dis plus, depuis que ma langue tranchée me regarde sur ta table faite de couteaux.
Des repas, que je ne peux plus sentir, sont éparpillés sur ta table de métal. Le jus de piment fort qui a coulé dans mon nez m'a volé mon odorat.
Et finalement, je ne peux plus bouger depuis que tes tables hantent mes cauchemars.
